t r y i n g t h e o u t

2009-10-26T12:04:00.002+01:00

das staatliche Symphonieorchester eines Landes, dessen verbeamtete Musikerinnen die Bühne mit ihren Handtaschen betreten und diese über der Stuhllehne aufhängen, bevor sie zu ihren Instrumenten greifen. Es gehört nicht zur europäischen Union.

2009-10-25T12:30:00.002+01:00

weißte, wenn du einen anspruchsvollen Job hast, dann willste im Urlaub auch nicht drei Wochen lang nur durch die dritte Welt rocken. Deswegen war Ulan Bator eigentlich ganz cool. Nur, was ich trotz meiner Recherchen vorher überhaupt nicht abgeschnallt hab war, daß das Land gar kein durchgehendes Verkehrsnetz hat. Und wir sind da erst mal angekommen und ich dachte ich bin in der dritten Welt, die Taxifahrer haben sich um unsere Rucksäcke gerissen. Und dann kommste erst mal im State Department Store an und da kriegste alles. Latte Machiato bis zum Abwinken. Und sogar Nutella und ganz viele deutsche Produkte.

2009-10-14T12:50:00.001+02:00

aus einem Lokal namens Würgeengel treten gegen zwölf Uhr nachts zwei Damen und rufen: Endlich Luft.

2009-10-07T11:34:00.002+02:00

offene Türe des China-Imbiss, vor der rechts und links je eine Holzbank steht. Es läuft ein Fernseher mit Sportberichten. Der Mann beobachtet mich, wie ich den Bildschirm beobachte. Lustlos beide. Es gibt halt nichts anderes zu sehen. Was der Mann wohl denkt.

Schon wieder Schweinsteiger.

Gefahr wie Triumph werden vom ewiggleichen Grundrhythmus getragen, den die Fußballbegeisterten unter uns schon in der siebten Klasse zu imitieren wußten. Es erfolgt eine Betonung auf Silben, die herkömmlicher Metrik zufolge unbetont wären: óf-fensiv / so-fór-tiger Rückzug / gár nicht etc. Bei ausnahmslos jeder dieser Synkopen mengt der Sportreporter seiner Stimme so etwas wie ein Krächzen bei, das wohl eine Reminiszenz an geschriene Worte darstellen soll.

Es ist dies Krächzen, das meiner Mutter eine Gänsehaut verlieh, wenn sie Joe Cocker anhörte. Sie bezeichnete es als bluesig. In der Fachpresse war von Reibeisenstimme oder Röhre die Rede.

Mir ruft es, vermittelt durch die reelle Kühle des China-Imbiss mit offenstehender Türe, die kalte Wohnung in Erinnerung. Es sei, so wurde es mir vermittelt, in der Röhrenstimme etwas Dreckiges zu finden, das auf eine besondere Intensität von Gefühlen verweise. Zweifelsohne war es für meine Mutter und einen Gutteil der in Scheidungsprozessen befindlichen, deutschsprachigen Joe-Cocker-Rezeption zutreffend. Nur ist dies Dreckige nicht ein Stilmittel des Bluesgesanges, sondern der Sportpalastreden. Dosiertes, einstudiertes Geschrei, Gestampfe auf Silben, die es am Wenigsten ertragen, Dramatik und Martialisches. Solcherlei Stimmen sprachen in der Welt, in der ich aufwuchs, Gefühle an.

Wenn Emotionen angelernt und nicht naturgegeben sind, wenn sie sich durch Sprache nicht bloß im semantischen, sondern im breiteren semiologischen Sinne konstituieren, so gehören ebenso wie die Worte der Mutter die Gesten, die Musik, die Tonträger selbst, ihr Coverdesign zu den Medien, vermittels derer sie über Emotionen zu mir sprach.

Schon wieder Schw-éin-steiger.

porno-teo-kolossal

2009-10-05T19:26:00.002+02:00

im Auditorium nur feingekleidete Leute, das Institut selbst ist eingerichtet wie die Wohnzimmeretage eines teureren Möbelhauses, man hat Jugendstil und Postmoderne zu vereinen versucht, in dieser ehemaligen Fabriketage im Prenzlauer Berg wird man eher an die Interieurs aus Benjamins Berliner Kindheit erinnert als an Pasolini.
Ich habe nie einen besonderen Zugang zu Pasolinis Texten gefunden, wohl aber zu seinen Filmen. Ein Dokumentarfilm über ihn, der aus found footage und billigen Animationen besteht, vom ununterbrochenen Redefluß eines Sprechers aus dem off getragen wird, ohne deutsche Untertitel, gewährt mir wenig Vergnügen. Dennoch sitzen die meisten der Zuhörer, die eben noch um Kopfhörer anstanden, weil sie des Italienischen ebensowenig mächtig sind, geduldig auf ihren Plätzen. Dabei dolmetscht doch niemand für sie. Man gibt viel Geld für Repräsentation aus, hat aber kein Budget für die Untertitelung des gezeigten Filmes.
Zur verdolmetschten Einführung hatte der Redner die Liebe zum Subproletariat und den Haß auf das Bürgertum als Leitmotive von Pasolinis Schaffen referiert. Symptomatisch für unsere Zeit, sich einen Samstagabend zu gönnen, an dem man schön in Schale einen Film verfolgt, den man nicht versteht, wenn er die Stimme eines toten Mannes wiedergibt, der nichts mehr gehaßt hätte als einen selbst. Dabei steht gar nicht mehr die Arroganz im Vordergrund, einen ehemaligen Rebellen zu vereinnahmen, sondern die implizite Selbstverachtung, die darin liegt, dies für Kultur zu halten.

Nachdem auch S. die folgende Diksussion nicht ertrug, gingen wir im mir fast gänzlich fremden Mitte eine Band anschauen, die Jazz mit Reggae mischt und erfreulicherweise ohne Gentleman-Attitüde auskommt. Danach ausgelassen rumgehüpft zu Musik, die weder Pasolini noch sein heutiges Publikum ertragen hätten.

2009-10-02T13:30:00.003+02:00

in einem Café arbeitet ein ganz junger Franzose. Seine MP3-Playlist enthält Leonard Cohens "Suzanne", was mich unweigerlich an die Türkei der 90er Jahre erinnert, als junge Leute über gebrannte CD-Raubkopien gerade erst derlei Lieder entdeckten und über die technische Verfügbarkeit vermittelt eine ganze Reihe von Klassikern als Mode reüssierte (bis dahin waren Verkaufsregale in Istanbuler Musikläden nicht etwa in Rock/Pop, Jazz, Klassik etc. unterteilt gewesen, sondern in "Einheimisch" und "Ausländisch". Die Ausländischen waren immer um Einiges teurer). Dann folgte Billy Holiday mit "Strange Fruit". Ich hatte bereits zuvor Stücke von Billy Holiday, darunter auch dieses, in Kneipen und Cafés von jungen Bediensteten aufgelegt gehört, seit aus dem einstigen Spaßwort "retro" ein begieriges Buddeln nach Perlen der Popmusikgeschichte geworden ist, und Männer anfang zwanzig Marvin Gaye und Isaac Hayes von 180-Gramm-Vinylpressungen hören, und Frauen im zweiten Jahr ihres geisteswissenschaftlichen BA-Studiums bereits wissen, wer Thelonious Monk war.
Wie unbedarft aber erschien die vermutlich vom Zufallsgenerator arrangierte Kopplung von Suzanne mit Strange Fruit, für einen Augenblick war die Musik im Café nicht mehr Beschallung von Kunden, sondern ein Ersuchen um Ernsthaftigkeit, ganz so als wolle da jemand Zuhörer gewinnen für Botschaften, die ihn sehr berühren.

Wer hat eigentlich Marxens Diktum von der Wiederholung der Geschichte als Komödie auf die digitale Wiederverwertung von Popmusik umgemünzt?

2009-09-25T23:17:00.002+02:00

Das weiße Band ist echt gut, und man sollte den Kritikern nicht automatisch glauben, die den Film entweder zu eindeutig oder zu uneindeutig finden. Ratlos hinterläßt er mich, weil er beides ist und mal wieder keine Auflösung findet. Ein politischer Film, aber keine Parabel. Schwarzweiß, aber nicht von Schlagschatten dominiert. In der Epoche des Expressionismus spielend, enträt er dessen Bildsprache. Na ja, bis auf das Gesicht dieser Göre, und wenn Filmkritiker schon zu früh wissen, daß die im Erwachsenenalter (nach Filmende) ein Nazi sein wird, dann entspricht das einfach den Tatsachen.

Letztens hat mich ein Journalist gefragt, ob es mich als Deutschen denn nicht nerve, daß bei Inglorious Basterds alle Deutschen als Nazis dargestellt werden. Ich freu mich, wenn jetzt mit Haneke ein zweiter Film anläuft, in dem das der Fall ist.

Schade nur, daß man nach dem Film kaum noch einen zweiten sehen möchte, obwohl man gerade auf einem Festival ist.

2009-09-10T16:03:00.005+02:00

als ich 20 war und Marxist sein wollte, konnte ich nie verstehen, welchen geschichtsphilosophischen Gehalt genau man aus Walter Benjamins Verweis darauf, daß jede Sekunde die kleine Pforte sei, durch die der Messias eintreten könne, zu extrahieren habe (Begriff d. Gesch., Anhang B).

Heute mein Fahrrad warten lassen. Es trat eine Dame auf den Hinterhof, die blond und von gesunder Statur war. Sie hielt zwei Stofftaschen in den Händen. Auf der einen stand ein Link zu einer der Internetpräsenzen der LandFrauen sowie ein gesunder Claim. Sie war sehr darauf bedacht, möglichst schnell die Aufmerksamkeit eines der Fahrradmechaniker auf sich zu ziehen und musterte die wartenden Kunden offensichtlich in Hinblick darauf, bei wem sie sich dazwischendrängeln könne. Endlich tat sie den entscheidenden Sprung, als mir gerade jemand die Gangschaltung nachziehen wollte. Sie wollte nur ihr repariertes Rad abholen. Gut, zu solch einem Behufe sich dazwischenzuschieben hat nichts Verächtliches. Entsprechend knapp bedeutete der Mechaniker ihr, sie möge ihren Reparaturschein vorzeigen. Da erst wurde sie gewahr, daß sie für den Vorgang einen solchen Zettel brauchen würde, sie lächelte nd ging ein paar Meter fort, setzte sich auf eine hölzerne Bank und räumte den Inhalt ihrer Stofftaschen aus. Eine Klarsichthülle enthielt Papierabzüge von Schwarzweißfotos, die sie hervornahm und einzeln betrachtete, bevor sie sie wieder zurücklegte. Auch andere Dokumente durchforstete sie.

Ich mag Menschen, die beim Aufräumen in die Gewohnheit verfallen, monatelang ignorierte Schriftstücke auf ihren Inhalt zu prüfen oder in nie gelesene Bücher reinzuschauen, aus der Ratio heraus, daß doch die gewonnene Information für den Arbeitsprozeß des Aufräumens relevant sein müsse, da sie zum Klassifizieren des aufzuräumenden Gegenstands und zur Strukturierung der bewohnten Räume diene, sich dann aber verlieren, verlieren in die verschwenderische Hingabe an einen Text, den sie in ihrer designierten Freizeit nie lesen oder ihrer eigentlichen Arbeitszeit nie bearbeiten würden. Eine Rezeptionsgeschichte allein solcherart gelesener Texte dürfte, einmal verfaßt, digital niemals zugänglich gemacht werden, damit niemand in ihr läse, um sich am Bildschirm von dringenderen Aufgaben abzulenken. Allein in Präsenzbibliotheken dürfte sie erhältlich sein, so daß man einen Fahrweg auf sich nehmen müßte, um dem Werk zu begegnen.

Als mein Fahrrad vom Bock abgespannt wurde, war die Dame wieder in die Nähe der Mechaniker getreten und durchforstete ihre gewaltige Börse nach dem Zettel.

2009-09-03T20:00:00.003+02:00

es gibt eine Zeit auf der Welt, abends, wenn unheimlich viele Mädchen auf Facebook Musikvideos posten.

Wenn man sie alle gleichzeitig in verschiedenen Tabs von einem Laptop abspielt und dabei draußen sitzt, fühlt man sich fast wie in einer Mahlersymphonie.

die welt ist

2009-09-03T10:50:00.003+02:00

2.0. Was der Fall ist, die Tatsache, ist das Bestehen von Sachverhalten.
2.1. Es regnet.
2.1.1 Ich bin müde.
2.1.2. Es gibt zuhause weder Kaffee noch Internet.
2.2. Ich bin durchnäßt, als ich dort ankomme, wo es beides gibt.
2.2.1. Die Bedienung, die zu jenem Schlag Menschen gehört, für die arbeitstypische Handgriffe nur ein casual accessory sind, welches sparsam eingesetzt der pfiffigen Präsentation von Outfit und Style dienen kann, trägt ein Halskettchen mit Feminismussymbol.
2.3. Ich bin überfordert.
2.3.1. Neben mir sprechen zwei Menschen vor einem Laptop über die Dramaturgie eines Filmtreatments.
2.3.2. Im Hintergrund erzählt jemand, wie in diesem lustigen Film ein Jude ein Ei legt, das sofort zertrampelt wird.
2.4. Ich kann keinen Syllogismus formulieren.

all the night through, through the noise and to do

2009-09-02T13:06:00.006+02:00

einige wache Zeit noch verfolgte mich das Bild einer Frau, die über eine Stunde hinweg vor zwei Lokalen an der Körtestraße gestanden und Gäste angeschrien und bedroht hatte. Es war sehr schwer zu extrapolieren, worum es ihr ging: Immer wieder tauchten Bruchstücke auf wie Kinderwagen oder Schüler, die um acht Uhr morgens über die Straße gingen, und die angeschrienen Männer waren entweder Täter eines konkret von ihr erinnerten Ereignisses oder selbstgefällige Gaffer. Ebenso schwer war es, sich ihrer Faszination zu entziehen. Sie beherrschte schnell das Gespräch zumindest an unserem Tisch. Ein Mann mit weißem Haar stand tief getroffen auf und versuchte mit fassungsloser Redlichkeit zu verstehen, um welchen Kinderwagen es sich denn handele, da sei doch gar keiner. Ein anderer grummelte wiederholt, sie möge jetzt gehen und es sei ihm scheißegal, was sie zu sagen hatte. Einmal baute sie sich vor diesem auf und sagte, mehr zu sich selbst, selbstgefällig und kalt wie ein gelungener Absatz bei Lautréamont: Oh nein, das glaub ich nicht, daß dir das scheißegal ist. Du machst dir doch vor Angst in die Hosen.
Ihre Rachephantasien beinhalteten nicht nur das persönliche Auflauern und Ermorden der von ihr als Täter markierten Gäste. Vielmehr wünschte sie sich auch eine Bewegung herbei, gegen die die NPD nichts sei, um sie alle an den nächsten Laternenpfählen aufzuknüpfen. Manchmal blieb sie auch nur im Halbdunkel stehen und fixierte jemanden, den Rücken bei aller Körperspannung leicht zum Hohlkreuz gedehnt, von schlankem, aber muskulösem Bau, und dem - wie ich meine, obligatorisch - nach vorn gestrecktem Kinn, zwischen welchem und den Schultermuskeln der Hals einen Fünfundvierziggradwinkel bildete.

Erst heute ergibt sich mir eine nicht zwangsläufige Assoziation zu einem Theaterstück, in dem wir der einzigen Protagonistin folgen, wie sie grausam Rache an den ebenfalls noch jugendlichen Mördern ihres Sohnes nimmt, es schwingt ein wenig Haneke mit, und wir sind häufig ganz bei ihr und ihrer Nemesis. Bis sich herausstellt, daß nicht nur die Rachemorde an den Tätern von ihr herbeiphantasiert sind. Sondern auch der Mord an ihrem Sohn. Und die Existenz eines solchen Sohnes selbst. So wünscht man sich, daß die Frau von der Körtestraße bloß nicht wirklich eine Mutter ist, die nichts mehr zu verlieren hat - mit diesen Worten charakterisierte sie sich mehrfach selbst - und nicht nur der Opferstatus des Sohnes herbeiphantasiert war, sondern auch die Existenz eines solchen.

Denn es gibt unter Bloggern solche (Krawatte-zurechtrück), die erfahren mußten, daß aggressive Vergewaltigungsphantasien seitens der Mutter, die noch dazu Gewaltanwendung gegen die imaginierten Schänder des hilflosen Sohnes beinhalten, als Projektion zur Umdefinition der Tatsache dienen können, daß man dem eigenen Wunsch nach sexueller Betätigung am Sohne durchaus auch mal stattgegeben hat. Dem entspricht am anderen Ende der kulturphänomenologischen Skala innerfamiliärer Gewalt das Verhalten eines Onkels, der nach einem gescheiterten Vergewaltigungsversuch an seiner erwachsenen Nichte der gesamten Großfamilie wiederholt erzählt, das Mädchen sei auf der schiefen Bahn, und ihr unehelicher Partner stelle eine Gefahr dar, vor der das Mädchen unbedingt gerettet werden müsse, um nicht vollends abzurutschen. Der zweite Fall ereignete sich in einer jener parallelgesellschaftlichen, muslimischen Familien, über die sämtliche Deutschen und Antideutschen so sehr die Nase rümpfen, der erstere in meiner.

Aus beiden ist die Gefahr des Faschismus unschwer zu extrahieren. Um das Geschehene zu verdecken, entwirft und performt die Täterin oder der Täter Fremdbedrohungsszenarien, in denen sie zum Opferschutz gegen einen übermächtigen Feind ankämpfen (der im zweiten Falle z.B. die Verwestlichung der Gesellschaft oder die Emanzipation der Frau sein mag). Jeder Versuch, der tatsächlichen Begebenheit auf den Grund zu gehen, wird mit einem Zeter und Mordio beantwortet, dessen männlich-nationalpolitischer Name der Revanchismus wäre (auch seitens des Islams an den Fremdmächten, welche die einstige Glorie zerstörten).

Was tun Sie, wenn Sie aus der Klinik entlassen werden und am Telefon den Revanchismus haben, der sich erkundigt, wie es Ihnen geht?

Interessanter aber ward es, den Täterstatus der Frau von der Körtestraße einmal von persönlichen und politischen Festlegungen zu lösen. Anstelle des Kampfes einer wirklichen Frau gegen imaginäre Täter den einer imaginären Frau gegen wirkliche Täter zu setzen: Nina Simone zeichnet in ihrer Interpretation der Brechtschen Seeräuber-Jenny eine solch krude Gewaltphantasie, wie sie auf den Straßen Kreuzbergs gar keinen Platz finden würde. Welch differenzierte Beobachtung von Frauen mit gnuhaft vorgebeugten Hälsen steht hinter ihrer Einspielung, welche trunkenen Erlebnisse vor Berliner Straßenlokalen mögen in die Abfassung des Textes eingeflossen sein (man stelle sich den Autor als den Mann vor, der zigarrerauchend grummelt, sie möge verschwinden, und dann doch aufschreckt, als sie ihm ruhig und bitterböse entgegnet, sie glaube gar nicht, es sei ihm scheißegal), bis das Bild von einer Reinigungskraft entstehen konnte, deren phantasmagorisches Ich-Ideal darin besteht, eine zerstörerische Korsarenflotte zu befehligen? Daß ein Wachtraum emanzipatorischer Ausbruchswünsche darin liegt, wie er auch die Schlußsequenz von Antonionis Zabriski Point prägt, ist der Größe der epischen Methode Brechts verschuldet. Daß er sich auf die uneingelösten Hoffnungen afroamerikanischer Frauen bezieht, die in der Bürgerrechtsbewegung mitschwangen, einem Kunstgriff Nina Simones zu verdanken: aus den Lumpen im lumpigen Hotel wird ein "crummy Southern town", ein Adjektiv, das im Kontext von Simones Werk ausreicht, um Diskriminierung, Bigotterie und patriarchale Rückständigkeit bis hin zur Legitimierung von Sklaverei und Lynchmorden zu evozieren. So funktionieren gute Metonymien. Kontextualisierung als transkulturelle Translationsleistung

Ein Idealfall für Übersetzungstheoretiker.

Die Frau gestern Abend war eigentlich nur eine Seeräuber-Jenny. Und ein Real-Life-Avatar von Cindy Sherman. Und eine Performance, die sich mit Pädophiliediskursen auseinandersetzt. Dies denkend, kann ich heut Nacht bestimmt wieder schlafen.

2009-08-29T13:27:00.002+02:00

konnte ich N., wenige Tage vor ihrer Abreise, dahingehend beruhigen, daß die meisten Männer mit buschigen Bärten und ausrasierter Oberlippe, die sie über Monate beobachtet hatte, schwul seien und keine deutschen Konvertiten.

2009-07-06T11:43:00.001+02:00

das wiederholte Ableben des Autors [vgl.] kann zu Leistungskürzungen führen.

2009-06-23T11:42:00.000+02:00

2009-05-25T00:01:00.003+02:00

die einzige Reisende in einem Sightseeing-Doppeldecker. Sie hielt eine Digitalkamera vor ihr Auge, während der Bus mit ihr allein auf dem offenenen Oberdeck gemächlich durch die menschenleere, großzügig angelegte Kurve zwischen Hauptbahnhof und Kanzleramt kroch.
Man hätte erwartet, daß an ihr irgendetwas anders wäre als an den sonst immer als Massen gekennzeichneten Touristen. Ich hätte sie mir gern als eine indische Anthropologin vorgestellt, die gleichsam auf dem bunt gezäumten Elephantenrücken zur participant observer wird, den das dachlose Oberdeck ihr bietet, eine vielleicht einheimischen Gebräuchen zugeschriebene Tätigkeit ausübend, die ihren beobachtenden Blick unübersehbar als den einer Fremden bloßlegt.
Dies alles war nicht der Fall.

2009-05-24T10:29:00.002+02:00

nach längerer Unruhe eingeschlafen. Im Traum wollte der Icherzähler, ein Freiberufler, sich einen Werbespruch urheberrechtlich schützen lassen: Wer mit mir schläft, ist nie wieder allein: Krätze, Flöhe, Läuse.
Seltsam, was man im Schlaf so alles originell findet.
Und mit diesem Kalauer im Kopf wieder stundenlang wachliegt.

Der Morgen dann asketisch, mit dem grünen Tee, und Cathy Berberians unexaltierten Anrufungen in Berios Epifanie. Glocken läuten. Müßte heut den Faust in Frakturschrift lesen.

2009-05-23T08:54:00.007+02:00

er holte auf, während ich, von der Apotheke herkommend, die Treppen herunterschritt, und rief plötzlich, auf einer Höhe mit mir, gleichsam in mein Ohr: "Etwas freundlicher, wenn's geht. Das sind mir die Richtigen". Ich blickte mich nach ihm um. Er trug kurzgeschorenes Haar und die farblose Montur der privaten Sicherheitsdienste. Den Rest können Sie sich vorstellen: Ich mußte ihn fragen, ob er etwa mich meine, woraufhin er jovialst verneinte und sein seelisches Leid zu klagen begann. Einer habe ihn ganz unhöflich nach dem Weg gefragt. Ich kam mal wieder nicht so schnell weg, man will ja auch nicht plötzlich eine Elektroimpulswaffe im Genick haben. Außerdem höre ich meinen Mitmenschen gerne zu. Nur habe ich nicht gerade Lust darüber zu schreiben, was er mir erzählte.

Auch nicht über den gutaussehenden Herrn Ende sechzig, in cremefarbigem Sommermantel, passendem Anzug und pastellzartem Hemd, der einen jungen, ebenfalls hübschen Mann sanft an Schulter und Taille berührte, bevor er an ihm vorbeiglitt, dann aber zu einem von drei miteinander S-Bahn reisenden Rentnern wurde, wie sie immer ausgerechnet im Fahrradkompartement nebeneinander Platz nehmen, und anläßlich der Haltestelle Oranienburger Straße zu erzählen wußte, daß dort Deutschlands größter Judentempel stehe, wie man die nochmal nenne.

Über solche Dinge will ich nicht schreiben. Wie blöd ist es überhaupt, andauernd allein irgendwo zu sitzen und in ein Notizbuch zu schreiben, was man dann zuhaus in den Computer abtippen wird. Vor allem, wenn man dabei nicht trinkt.

Nun ja, grünen Tee mit dem Aroma von gerösteten Reiskörnern. Die Texte zu einzelnen Sorten können durchaus mit denen auf der Weinkarte mithalten (ich kenne diese hier noch, sie ist sehr farbreich, jedes Adjektiv überlegt gewählt) und das Getränk entspricht dann tatsächlich den Zuschreibungen. Demnach würde ich ungern sagen, daß ich jetzt trocken bin - welch furchtbares Wort - sondern vielmehr from cocaine to Empire.

Kurz nach meinem Entzug hatte ich einen Glückskeks mit der Botschaft: "Du hast den richtigen Weg eingeschlagen". Heut hab ich einen mit der Ermunterung: "Jetzt ist die richtige Zeit für neue Freunde". Beide Sätze stehen so auch im Blauen Buch [sic!] der Anonymen Alkoholiker.
War es eigentlich nur eine urbane Legende, daß irgendwelche New-Media-Leute als Geschäftsidee das Verfassen von neuen Texten für Glückskekse vorgebracht haben? Bloß nicht.

2009-05-23T08:49:00.001+02:00

Polykarp Kusch

2009-05-19T22:08:00.001+02:00

tagebuchschreiben

2009-05-19T19:43:00.007+02:00

statt rundheraus ihre Zukunftspläne zu berichten, holte M. ihr Handy hervor, so ein ganz normales, und zeigte mir eine Applikation, die ihr Cousin ihr aufgespielt hatte, eine komplette E-Book-Datei von Hafez' Divan. Die fragilen persischen Zeichen waren auf dem unscheinbaren Bildschirm überraschend gut zu lesen. Behende scrollte sie zum Schlußhemistich der Ghasele Nummer 385, deren Kernaussage wiedergab, was sie über die mittelfristig vor ihr liegenden Optionen dachte. Nur: das Wort Princeton kam nicht darin vor.

Überhaupt, die Sache mit dem Aberglauben. Auf meiner Facebookseite, die ich kaum mehr nutze, habe ich vorgestern sowohl das chinesische, als auch das europäische Horoskop installiert, seither aber nicht mehr reingeschaut. Letztens fiel mir auf, daß eine schambedeckte Studentin [Schambedeckung: dies wäre wohl die wörtlich korrekteste Übersetzung dessen, womit man das Haupthaar verbergen soll] zwar immer einschränkend "insh´allah" (so Gott will) sagt, wenn jemand Aussagen über die Zukunft trifft, aber recht unreflektiert berichtete, daß "laut Internet" das Wetter bis zum Ende des Monats nicht mehr so richtig gut werden soll. Früher mochte ich dies "insh´allah", weil es mich auf eine absurde Weise an die Sache mit dem Quantensprung gemahnte. Da war dieser britische Mathematikprofessor in meinem Arabischkurs, der auf dem Nachhauseweg erzählte, er selbst stehe ja immer um sechs Uhr auf und schaue sich einige physikalische Formeln an. Die Klarheit der Formulierung abstrakter Sachverhalte treibe ihm häufig Tränen in die Augen und vermittele ihm das Gefühl, es lohne sich, aufzuwachen und den Tag zu beginnen. Aus dieser Erfahrung heraus könne er es durchaus nachvollziehen, wenn unser Dozent lauthals seinem Gott für die Schönheit der arabischen Grammatik danke. Die Genitivkonstruktion mochte er übrigens ganz besonders.

Beim Verspeisen eines Kaiserschmarrns mit Vanillesauce von einem älteren Herren freundlicherweise darauf aufmerksam gemacht worden, daß natürliches Vanillearoma aus warmgepreßtem Kiefernholz gewonnen wird. Danach schmeckte es mir gleich doppelt so gut, ich hatte weit Gesundheitsschädigenderes dahinter vermutet.

Mein Bambustee riecht leicht nach kaltgepreßtem Knoblauch.

Der nämliche Herr erwies sich als ein Altlinker, der kurz vor der kritischen Spaltung seiner Organisation in einem ihrer Führungsgremien eine zweiundsiebzigstündige Diskussion über die einzuschlagende Richtung mit nur wenigen Schlafpausen absolviert hatte. Jetzt sitzt er im Exil, weiß vieles über Biochemie, z.B. auch den Zusammenhang zwischen Haarausfall und Testosteronproduktion, und taxiert mit Abscheu die fröhlichen jungen Studenten, die als Stipendiaten des verhaßten Regimes hierher gesandt werden.

N. und ich hatten die ganze Zeit über ein wenig Angst, daß er auch mit uns zweiundsiebzig Stunden lang diskutieren wollen würde, und vermieden kontroverse Themen.

Kleines Kriminalhörspiel: [Eine Hammondorgel setzt ein] "The case of the Mystery Black Notes that have been stolen and camouflaged for years and years" [Jemand schreit, Glas zerspringt. Oboen.] (Rahsaan Roland Kirk: Left & Right)

Auf der Hasenheide bauten Brasilianer winzige Fußballtore auf, die kaum mehr als fünf Meter auseinanderstanden. In der Ferne zerbissen sich Hunde.

Beim Abendessen auswärts einem recht jungen Linken begegnet, der ebenfalls zweiundsiebzig Stunden auf mich einzureden drohte; es handelte sich um jemanden, der sein Geld mit dem Verkauf von türkischsprachigen Büchern verdient, darunter durchaus auch solche, die classless Kulla sicher fotografieren würde, wenn er sie zu Gesicht bekäme. Im Namen der werktätigen Bevölkerung sprechend bemängelte er, daß Orhan Pamuk nach seinen Äußerungen zur, ähemm, "armenischen Thematik" in die USA geflohen sei, denn das kämpfende Volk verfüge nicht über vergleichbare Rückzugsmöglichkeiten wie der privilegierte, kosmopolitische Liberale: "Wenn ich sowas sage, komme ich ins Gefängnis, und ich habe nicht die Chance, einfach so nach New York zu gehen". Ich rief ihm nicht in Erinnerung, daß wir in einem Lokal an der Flughafenstraße saßen.

Seit Stunden einen bitteren Geschmack am Gaumen wegen so'm Nasenspray.

Allzuoft werden bei der Interpretation vormoderner, außereuropäischer Gegenstände eben jene Annahmen wieder eingeführt, die eigentlich von der klassischen Moderne außer Kraft gesetzt wurden.

Lobet und preiset die Götterscharen für den aspirierten, stimmhaften retroflexen Flap.*

*Glauben Sie der Wikipedia kein Wort. Nicht ländliche Hindisprecher, sondern die Autoren des Artikels verwechseln diesen aus dem Sanskrit stammenden Konsonanten mit denen für perso-arabische Lehnworte.

2009-05-17T20:00:00.004+02:00

Sonne versinkt hinter Suhrkampsachbüchern, die du zwischen sie und dein Gesicht hältst - beinahe so, als wären die Seiten illuminiert.

einen Ort nicht finden, weil man die Hausnummer nicht im Kopf hat, mit dem Rad die Straße langsam abfahren, zurückkehren, es aufgeben; eine schöne Tätigkeit. Müßte ich auch unter der Woche öfters mal machen.

Ein Siebzigjähriger und eine Fünfzigjährige trafen sich das erste Mal seit Jahrzehnten wieder, ausgerechnet an meinem Tisch. Sie hatten einander das gesamte Inventar dessen zu berichten, was Linke seit Neunzehnhundertachtundsechzig an Lebensgestaltung unternommen haben. Und doch waren sie irgendwie sympathisch.

2009-05-17T15:01:00.002+02:00

ab einem bestimmten Punkt konnte ich nicht mehr schreiben. Da setzte die Erkenntnis ein, daß und in welchem Maße genau ich krank bin. Rückblickend sehe ich das alles viel positiver, als es in den Notizen klingt, und anerkenne die Erkenntnisprozesse, welche das gestrenge Regime in der Geschlossenen mir abrang, als notwendig. Normativität hin oder her, ich habe von Jahrzehnten klinischer Erfahrung profitiert und ein wenig von jenem schönen Ding namens Selbstwirksamkeit gelernt. Da hört es aber mit der Sprache schon auf. Beschreiben könnte ich diese Prozesse nicht. Rasende Angst erfaßt mich, fortan nur noch von Befindlichkeiten zu sprechen und dies entweder im Jargon der Psychiatrie, oder aber im schlimmeren der Selbsthilfegruppen zu tun.
Doch, eines noch gefiel mir: Die paradoxe Intervention. Das ist, wenn jemand sich total scheiße zu dir verhält, und eigentlich daraufhinwirken möchte, daß du's dir nicht gefallen läßt. Kann man im berliner Alltag immer wieder gebrauchen, um sich das Verhalten der Mitmenschen zu erklären.

ain't got the time and (3)

2009-05-17T14:43:00.003+02:00

Aus Metonymien wilde Parkanlagen machen. Es bereitet mir heute eine Lust, kämpferische Parolen zu formulieren, würde gern etwas hinschreiben, das nicht nach Psychokram klingt: Ich bin zickig.

Im Aufenthaltsraum sitzt eine Gruppe türkischer und jugoslawischer Frauen und klönt. Sie haben Tracy Chapman aufgelegt.

Kurt Tucholsky Walter Benjamin Ernst Toller Sigmund Freud Stefan Zweig Primo Levi Jean Amery Cesar Pavese Paul Celan Ian Curtis Sarah Kane David Foster Wallace

2009-05-17T13:46:00.007+02:00

quid videat, nescit: sed quod videt, uritur illo,
atque oculos idem, qui decipit, incitat error.
credule, quid frustra simulacra fugacia captas?
quod petis, est nusquam; quod amas, avertere, perdes.

Er kennt nicht, was er sieht; doch es ergreift ihn, so er es sieht,
Eben dies Irrbild, das seinen Blick trügt, erregt ihn.
Umsonst langst du Gutgläubiger nach flüchtigen Simulacra -
Nirgendwo existiert, wonach du dich sehnst; schau weg, und du verlierst, was du liebst.

Ovid, Metamorphoses III, 430 - 433

said no, no, no (2)

2009-05-12T20:37:00.008+02:00

Lange nicht mehr solch eine erschütternde Einsamkeit verspürt wie heute, da ich auf Besuch warte. Gestern war M. da. Überraschend, denn sie hatte sich zwar angekündigt, doch ich hätte sie nicht erwartet, es ihr gewiß nicht übelgenommen. Doch sie kam, und das pünktlich, und hatte ihr Haar glatt über der Stirne befestigt, war wieder einmal ganz in schwarz gekleidet und hielt eine dunkelrote Rose mit dem Haupt nach unten. Erst nachdem sie von dieser sprach, konnte ich meine Augen von ihren lösen und auf die Rose richten, die sie jetzt umdrehte und mir reichte. Das letzte Mal gesehen hatten wir uns im vorigen Juli auf der Hasenheide. M. war damals mit einem Hund gekommen. Ich habe ihn als schwarz in Erinnerung. Zu jener Zeit war ich in A. verliebt und erzählte es. Sie freute sich und nahm mich fest in den Arm, mit dieser überbordenden Erotik, die ihr eigen ist, und die sie sicher nur den Männern gegenüber zeigt, mit denen sie nicht ins Bett geht.

Eine junge, lang noch nicht erwachsene Frau mit weißem, vielleicht auch zartrosafarbenem Kopftuch füttert ihren höchstens vierzigjährigen, vielleicht auch erheblich älteren Vater, der im Rollstuhl sitzt, mit Torte und führt ihm ab und an den Tee an den Mund. Er quittiert jede dieser Handlungen mit einem Nicken. Es ist kein Abnicken mehr, sondern eine müde Anerkennung dessen, daß er ihr ausgeliefert ist und sie ihn gut behandelt.
Dabei waren ihre Bewegungen viel zu schnell; wie die raschen, nachlässigen Fütterbewegungen erfahrener Hausfrauen, die nebenbei schnell noch einen greisen Pflegefall versorgen, während sie an dem am Boden ausgebreiteten Tuch etwas abzubekommen versuchen, dessen Speisen sie allein zubereitet haben und dessen Geschirr sie allein werden abräumen und spülen müssen.

Daneben drei Damen und ein Herr, alternde Arbeiterklasse, die ein jeder Teller vollgehäuft mit Bockwürsten serviert bekommen haben, riesige Portionen, es gehen größere Scheine über den Tisch, als die Kellnerin sie bringt, obwohl hier doch eigentlich Selbstbedienung herrscht, sie scheinen einen Geburtstag zu begehen zu haben.

Seit jenem Tag hatte ich M. nicht mehr gesehen. Die Umarmung jetzt war die gleiche. Ich spöttelte über die Klinik, sie erzählte von sich und der Heimatstadt ihrer Eltern, wo sie im Namen einer deutschen Institution an einem Projekt für zeitgenössische Kunst mitgearbeitet habe. Verspannt saß ich neben ihr, zum Abschied zeigte ich ihr die Station und den Mitpatienten meinen Besuch.
Was ich seither erlebt hatte, erzählte ich kurz, und tatsächlich schien es mir so, als seien die Monate seither von einem alkoholbedingten, langwierigen Absturz geprägt, der auch das durchkreuzt hat, was sie von mir erwartet bzw. mir zugetraut hatte. Sie freut sich, daß ich jetzt schreibe. Hoffentlich liest sie dies hier nicht. Unter ihren Augen weiterhin die Ringe der eigenen Selbstzerstörung, die so gut zu ihrem Schwarz passen. Sie geht jetzt Joggen.

Joggengehen, einer der schönsten Ausdrücke meines Vaters, er fuhr eine lange Autostrecke zum Wald nah einer benachbarten Kleinstadt, jeden Sonntag, und betrank sich nach Absolvieren des Parcours. Zwanzig Kilometer wird er wohl gelaufen sein, ich mußte manchmal mit und wartete dann an einer Stelle im Wald, bis er wieder vorbeikam. Er wird im Dezember siebzig.

Einen angekündigten Besuch einer verläßlichen Person zu erwarten ist anstrengender als der unverhoffte einer unzuverlässigen, die auch noch pünktlich zum Beginn der Besuchszeit im Hof erscheint.

"Wenn ich einfach nur funktionieren kann, dann bin ich schon glücklich" (Teilnehmerin einer psychoedukativen Gruppe)

P. - ein zarter, hyperaktiver Dealer und Polytoxikomane - erzählt, daß er nervös wird und sich beobachtet fühlt, sobald eine der jüngeren Psychotherapeutinnen ihn anschaut und etwas zu schreiben beginnt. Es ist der musternde Blick der Macht, der inquisitorische Blick, gegen den er sich sträubt. Zurecht. Er ist einer der wenigen hier, die sich gegen institutionelle Zwänge bewußt und lustvoll zur Wehr setzen und gleichzeitig das Ziel, drogenfrei zu leben, ernst nehmen - auch wenn die meisten Schwestern ihm das irgendwie nicht glauben wollen.

Am Morgen stelle ich die Rose ins Sonnenlicht auf das ausklappbare Nachttischbrett, das ich schräg über mein am Kopfende hochgefahrenes Bett ziehe, links ein Becher kalten Wassers, rechts ein Pott dünnen, koffeinfreien Kaffees, die Rose wackelt, wenn ich schreibe, ihre Blätter zittern und ihr Haupt neigt sich rasch über mein Heft. Schatten wirft nur die Stiftspitze.

Die ganze Nacht über war D. auf. Ich konnte selbst schlecht schlafen, und sah ihn entweder in der Finsternis mit sanft kreisenden Bewegungen den Spiegel putzen, scheinbar an seinem Bildnis vorbeistarrend, oder am Fenster stehend auf den schwarzen Hof schauen. Oft war er auch gar nicht im Zimmer, dann fehlten auch meine Hausschuhe neben meinem Bett. Die ganze Nacht über war D. still mit sich allein. Sobald er sah, wie ich mein "tolles Buch" öffnete (so nannte er mißtrauisch mein Notizheft), fing er wieder an, zu rumoren und eine lange Folge von mehr als halblauten Sätzen auszustoßen, die eigentlich je einen Blick, eine Antwort oder Nachfrage erforderten.
Ich spürte, wie er mich musterte, und starrte aufs Papier, schreiben konnte ich ohnehin nicht bei dem Lärm; hielt das für pädagogisch notwendig, wollte ihn durch Schweigen davon abbringen, bei Bedarf einseitig Aufmerksamkeit einzufordern, war genervt und abgelenkt, und tat dennoch genau das, was das zweite Kind im stade du miroir tut: Alle Aufmerksamkeit des Anderen auf mich ziehen, mit ihm spielen, ihn manipulieren. Tatsächlich kümmerte ich mich unter der Maske des ernst Schreibenden nur um seine Reaktionen auf mein ihn Ignorieren, registrierte jede feine Veränderung seiner Stimme, seiner Bewegungen, analysierte seine Verrichtungen danach, ob sie notwendig und legitim seien oder darauf angelegt, mich zu stören. Dabei hatte ich doch nur in Ruhe schreiben wollen. Ich bin schon glücklich, wenn ich einfach nur funktionieren kann.

Das Normale an D. verachte ich. Sobald er spricht wie jemand in seinem Alter und von seiner Herkunft (Mitte zwanzig, Spreewald) pathologisiere ich ihn. Ich bekomme dann auch fast Angst, mein schwer kranker Zimmergenosse wächst vor meinen Augen zu einem halben Nazi, dessen Dummheit jeden Augenblick in Intellektuellenhaß umschlagen könnte. Während ich dies schrieb, stand er vor mir ans Fensterbrett gelehnt und starrte auf mein Heft, vielleicht wollte auch er nur das sanfte Wippen der Rose betrachten, die er so gerne besäße (mehrmals schon hat er sie entwendet und ist damit über die Stationsflure spaziert), oder das zackige Rennen der Stiftspitze.
Vielleicht aber war es ihm ohnehin offenbar, daß ich gerade über ihn schrieb, weil er klar verstanden hat, wie ich ticke. Weil es ihm klar ist, daß sich alles Schreiben nur auf ihn richten kann - wie es P. von der Therapeutin vermutet. Weil er weiß, daß Menschen, die sich geistig überlegen fühlen (dies Teil meines Krankheitsbildes unter ICD 10 F 60.8) und genervt tun, in Wirklichkeit Sklaven einer Faszination für das Objekt sind - wie es P. von einer der jungen Schwestern vermutet, die sich immer als extrem genervt von ihm geriert; nun gut, ein wenig habe ich ihm diesen Gedanken gestern nacht in den Mund gelegt.

P. wacht auf, lächelt mich an und sagt: "Na, schreibste wieder über mich?"

Ist es schlimmer, schriftlich fixiert zu werden, als in bösen Gedanken oder Lästereien anderer aufzutauchen (wovor ich Angst habe)? Ja, denn Schrift ist immer schon ein Gestus der Macht, sie ist es seit ihrer Erfindung vor 5000 Jahren, und Schreiben vor anderen - egal, was - eine Inszenierung von Macht. Von der Universität mußte ich hierher kommen, um das zu verstehen.
Sonst hätte ich nicht darüber schreiben können, wie es ist, vor anderen zu schreiben, daß ich jetzt gerade darüber reflektiere, wie es ist, unter ihren Blicken über sie zu schreiben. Voreinander zu schreiben ist das Normalste der Welt in meiner peergroup. Dort ist es das Sprechen, das einem geneidet wird, ein kluger Wortbeitrag mehr als eine ganze, hervorragende Arbeit, hier hingegen scheint niemand ein Gefühl der Mißgunst zu hegen, egal was ich sage.

tried to make me go to rehab (1)

2009-05-09T22:29:00.005+02:00

Übrigens gibt es Krankheitszustände, die uns behagen, die uns lieb sind, was Worte sind, die sich vielleicht zur Einschüchterung von Gesundheitsfanatikern eignen. Das wahre Gesundsein gipfelt in einem Sichwillkommenheißen. Robert Walser

"Es wurde ja jeden Tag getrunken" (aus den mündlichen Aussagen der Mitpatientin M. über sich selbst)

Es sind die Nominalisierungen in den uns vorgelegten therapeutischen Texten, auf die zwei Frauen reagieren, indem sie von sich selbst als "man" sprechen.

Der Hochschulabschluß aus der DDR wurde für die Rente nicht anerkannt.

Es ist so viel Selbstdenunziatorisches in der Gruppentherapie; gut, daß ich das als Marxist gewohnt bin.

"Vielen Dank für Ihre Hilfe", schließt eine weitere Mitpatientin den Vortrag ihres Aufsatzes über ihre Suchtgeschichte.

Therapie heißt viel rauchen und wenig denken.

"Ich bin doch schon tot, oder?" (A., m, 18, zu W. Er brach einige Tage darauf eines der verriegelten Stationsfenster auf und kam erst nach über einer Woche zurück, im Rollstuhl und kaum noch bereit, Blickkontakt aufzunehmen)

In der Ergotherapie wurde deutlicher als bei allen anderen Aktivitäten, wie sich spontaner Widerstand gegen die institutionalisierte Behandlung von Menschen formen kann. P. machte Witze über seinen Pipi und hernach einer jüngeren Therapeutin ein Kompliment. Sie antwortete tatsächlich: "Das ist hier nicht angebracht."
Eine andere Therapeutin, die sich später brüsten sollte, ein wenig Hebräisch zu beherrschen, machte überzogene Anstände, W.s slavischen Nachnamen nicht aussprechen zu können. Dann fragte sie ihn, wie lange er "schon in Deutschland" sei. Als er sie stutzig anstarrte, kam sofort der Nachsatz, laut, deutlich und langsam: "Kön-nen Sie mich ver-ste-hen?"
Ich war mit Seidenmalerei beschäftigt. Sofort trafen sich unsere Blicke, wir lachten, sie wurde nervös. Bei allem, was wir taten, achteten sie nur auf das Vorhandensein grundlegender Handfertigkeiten und das Befolgen von Anweisungen. Im Umgang mit Suchtpatienten tritt die Gestaltungsaufgabe stärker noch in Form eines institutionell regulierten Zwangsmittels auf, als die Medikamente dies tun, die für die meisten unter uns mit Lustgewinn oder doch Leidensminderung verbunden sind.

Wird man ein wenig aufmüpfig im Verhalten, lacht oder witzelt man gegen die Schwere der Stimmung an, die eben beileibe nicht nur mitgebracht, sondern teils wie verordnet erscheint, so bekommt man es von Schwesternseite leicht mit Schikanen zu tun, die denen auf jeder berliner Behörde gleichen.

Reue gehört zum Behandlungskonzept. Sie soll das Gefühl der Scham ersetzen, das viele Suchtpatienten befallen hat. Reue geht nämlich hier wie in traditionellen Justizdiskursen mit dem Vorsatz einher, die Tat nie wieder zu begehen, under the pain of erneuter Einweisung. Für die reelle Gefahr hinter dieser Drohung bürgen diejenigen Patientenschicksale, die zum wiederholten Male "hier sind" oder woanders waren, oder doch in den Erzählungen der Therapeuten weiterleben. Sie sind die öffentlich gepfählten, entleibten Köpfe der modernen klinischen Therapie, und entleibt sind sie oft wirklich, auch und gerade, wenn sie physisch zugegen sind.

Scham hingegen koinzidiert mit der des Gewohnheitstäters. Lange bevor dieser Begriff in der Rechtssprache sich bildete, lebten Ganoven in Grenzsektoren der Gesellschaft: Die Spelunke ist fester Bestandteil jedes Fantasy- und Historienschinkens, und keine linguistische Überblicksdarstellung kommt ohne einen Verweis auf das Rotwelsche als Soziolekt aus. Das als gefährlich und lustvoll vorgestellte Leben dieser liminalen Figuren wird, sobald es um die Gegenwart geht, vom Diskurs des Wiederholungszwanges überdeckt. Ein Täter, der nicht reuig ist, wird immer und immer wieder seine Taten begehen, er wird an ihnen innerlich ebenso zugrunde gehen, wie es seinen Opfern im schlimmsten Falle geschieht, er wird zum Dorian-Gray-Protrait der sündigen Gesellschaft, und weil er nicht anders kann, als er tut, soll und wird er Scham empfinden, die ihn zusätzlich zernagen und entweder in die Reue oder ins Verderben führen soll.

Ob dem so ist, bleibt seit Baudelaire, Bataille und Genet in Zweifel zu ziehen. Sie sind Dichter nicht nur der Delinquenz, sondern auch des Deliriums.

An einem Rausch ist das schönste der Augenblick, in dem er anfängt, und die Erinnerung an ihn. Kurt Tucholsky

[...] Der Rausch nämlich spricht als anthropologische Konstante die Sehnsucht nach dem Vergehen an - und ein Vergehen im ontologischen Sinne ist immer auch eines im gesetzlichen.

"Mit diesem Satz hat Bernstein schon die SPD verraten", rief ein langhaariger Suchtpatient während der Vorstellung eines Abstinenzverbandes und verließ den Raum.

Die Substanz nivelliert den Rausch selbst.

[Den werten Leser/innen erspare ich hier langwierige Ausführungen über einige Stellen bei Hafez zu Rausch und Abhängigkeit, obschon mir der wiederholte Gebrauch des Wortes Semiotik darin in meinem Krankenhausbett besonderen Halt verlieh, und besagte Stellen mir nach wie vor ganz hübsch vorkommen]

Eine Dame, er Alkoholiker, sie Alkoholikerin, Verwaltungsangestellte, betont bei jeder Gelegenheit, daß sie gern Qualitätsprodukte kauft. Sie spricht nicht von Kuchen, sondern von schönem Kuchen, nich so'n abjepacktes Zeuch; erst recht nicht von Fisch, sondern von dem frischen Fisch, den es bei uns in Wilmersdorf auf dem Markt gibt, nich sowas aus der Tiefkühltruhe; und sie betont, daß sie im Haushalt fast immer Zartbitterschokolade und Tschibokaffee habe, sie betont dies während einer Gruppensitzung mit dem Thema "Sich an den kleinen Dingen des Lebens erfreuen können", und es ist wohlgemerkt die Dame, die vorgestern sagte, ihr Mann und sie hätten kein gemeinsames Leben mehr außer der Pflege des Hauses und des Hundes.

Auffällig viele suchtkranke Männer, also bisher sind es zwei von den fünfen, mit denen ich mir das Zimmer teilen muß, sind süchtig nach dem Verursachen von Geräuschen. Insbesondere, wenn man liest oder schreibt, schnaufen und rascheln sie, rumoren, rufen "Ja, so ist das", oder "Ne, ne, ne", grunzen oder seufzen, sie brauchen Aufmerksamkeit. Unterhalten kann man sich genau mit diesen beiden Männern nicht.

Ein Wesen, das vierundzwanzig Stunden Geräusche von sich gibt.

Junge Mediziner wirken fast immer arrogant und hohl. Man meint, es seien diejenigen, über die Studenten sämtlicher anderer Fachrichtungen unorigineller Weise immer herziehen. Dann will man sich fast mit ihnen solidarisieren, doch man sollte vorsichtig sein; sie verstehen wirklich nicht, was man ihnen zu erklären versucht.

Ältere Schwestern kämpfen gegen "neue" Ärztinnen derart, wie zähe Verwaltungskader so gegen politische Neuerer kämpfen. Die Ambulanzsekretärin kokettiert damit, daß der Oberarzt vor ihr Angst hat.

Dennoch ist Folgsamkeit gleich Gesundung, alles andere Querulanz, ein Symptom, das sie zwar nicht nach ICD 10 einzuordnen wüßten, das aber offenbar darauf schließen läßt, daß dem Patienten noch nicht zuzutrauen sei, ohne Bevormundung zu leben. Sobald man Ausgang hat, sind sie für Bestechungen in Form von Süßigkeiten durchaus offen.

Komponieren Sie sich Ihre eigene Salatsinfonie selbst, heißt es in der Caféteria, die einem erst zugänglich wird, wenn man das komplette Eingeschlossensein ("Stationsgebot") per Genesungsleistung überwunden hat.

Im Hof, bei meinem ersten Ausgang an die Aprilsonne, treffe ich auf eine Frau mit gelöstem Kopftuch und knallrosafarbenem Krankendress. Sie ist keine Psychiatriepatientin. Sie ruft ihren Mann an. Sie fragt ihn, was er macht. Er sei also im Café, vermutlich spiele er wieder Karten. Er solle es gut machen. Sie legt auf. Sie geht wieder ins Gebäude.

2009-03-27T22:07:00.013+01:00

Wird die Betriebsratssprecherin des Standorts Baltikum auch dieses Jahr wieder vor der Geschäftsführung catwalken?

Der Waliser Genosse ist nach wie vor breit wie ein Werkstor. Ebenso sein Akzent.

Es gehört ein Stück erworbenen bürgerlichen Habitus dazu, in einen vollen Saal einzutreten, den einzigen komplett leeren Tisch anzusteuern und sich Kaffee servieren zu lassen, ohne mit einer einzigen Person Blickkontakt aufzunehmen.

Bei jedem Hotelfrühstück zieht meine Angewohnheit, Brot und sogar Croissants mit den Fingern in kleine Stücke zu zerreißen und mit ihnen Käse und Wurst mantelförmig zu umhüllen, Blicke von entfernten Tischen auf sich, während die an Nebentischen eher weggucken.

Viele führen das Besteck so, als übten sie dies jeden Morgen zuhause.

Vermutlich gelte ich unter Kollegen als fachlich gut, aber menschlich unzugänglich. Ein Image, das ich mir eigentlich erst mühsam aufbauen wollte.

Der Dandy unter den Dolmetschern erzählt von seinen Durchfallerlebnissen.

Das Heeresmusikkorps 10 gibt in der Liederhalle ein Benefizkonzert zugunsten der Stauffenberg-Gesellschaft.

In der Werkskantine allein an einem Tisch, der für die Betriebsräte reserviert ist, schwäbische Spezialitäten verzehren.

In Brasilien sind gewerkschaftlich aktive Arbeiter der Verfolgung durch die Militärpolizei ausgesetzt.

Die Vertriebszentrale in Skandinavien ist bisher kaum von der Wirtschaftskrise betroffen.

Den brasilianischen Kollegen wird die Abwrackprämie als eine wichtige Maßnahme gegen die Wirtschaftskrise vorgestellt, die auf eine gewerkschaftliche Initiative zurückgeht.

Die chinesischen Vertreter wehren sich gegen den Vorwurf der Kinderarbeit.

Der südafrikanische Kollege betont, es sei wichtig to talk progress.

Ein Kollege hat unlängst einer Verhandlung über Menschenhandel beigewohnt, bei der er viel über nigerianisches Pidgin lernen konnte.

...

Das größte Vergnügen in dieser Kleinstadt ist es, am Briefmarkenautomaten im Einkaufszentrum genau das passende Kleingeld parat zu haben ("einmal für immer", Pavese). Es währt nur so lange, bis man die Stelle am Briefumschlag ableckt, die von einem abziehbaren Schutzstreifen bedeckt ist.

Das Vorhaben, hier ein nettes Restaurant zu finden: "Hirsch", "Ochsen", "Kaschmir", alles ohne Präposition.

Unsagbar, daß man an der FU Menschen kennenlernen kann, die aus Städten wie dieser herstammen. Die Vorstellung, man könne in ihre Kinderzimmer hineingucken, an denen die Mutter kaum etwas verändert hat.

Eine Altstadt, durch die man nicht anders als eilend fortschreiten kann, wie alle Einheimischen trage ich eine Plastiktüte von einer der Einzelhandelsketten.

Vom Stadtarchiv her weht leise Saxophonmusik herüber, wie bei Trakl (gotcha!). Hinter Wandschirmen übt eine kurzhaarige Frau mit Nickelbrille auf dem Alt klassische Läufe von oboenhaftem Ton.

Schwabenland entdecken. Incredible India. Türkei - Faszinierend farbig. Malaysia: Produktionsstandort ohne Arbeitnehmervertretung.

Glauben Sie mir, in einem Fachwerkhaus (Weinstube Alt...ingen) fand ich frische Salate, Wildmaultaschen, lokale Weine in Henkeltassen serviert, junges, sympathisches Personal, von denen eine Kellnerin die gesamte Zeit über hämisch und vernehmbar über die Gäste lästerte, sowie in der ansonsten stillen Hinterstube einen bärtigen Mann, der lange auf seine Verabredung wartete. Als dann ein Mann durchs Lokal streifte, der offenbar jemanden suchte, wurde er ihm fast euphorisch vom Kellner angekündigt.
"Das werd ich kosten", war einer der ersten Sätze des Erwarteten, der durch die Speisekarte las. Nicht unwesentlich, danach: Man habe ihm letztens erklärt, man solle abends gar nicht mehr so viel Salat zu sich nehmen, da er nicht mehr verdaut werden könne.
Vom eigenen Körper im Passiv sprechen.

Die Wildmaultaschen waren sehr gut. Es gelang, ihnen um diese Abendzeit noch die adäquate Würdigung beizumessen. Der Wein wurde gut vertragen, keinerlei histrionische Reaktionen.

Produktionsstandort Feuerbach.

Aggressionsfreier Abend.

Männerfreundschaft unter Ingenieuren, bis das Handy klingelt und Sven dran ist.

Hornbrillen vs. Backenbärte. Gruppe 47. Trollinger-Lemberger-Cuvée vs. Flaschenbier.

Ich habe manifeste Sprachstörungen. Weil ich mich assertiv als Fremder anerkennen lassen will, weil ich zwölf Stunden im Einsatz war (wissen Sie: Krampf in der Mucki-Hemisphäre) // Sie wissen: nach so viel Mediationsleistung bleibt keine Eloquenz mehr den eigenen Worten).
Liebe Freunde, die Ihr erkennbar als Migranten seid und das Deutsche "akzentfrei beherrscht": Ich weiß bei jedem Fehler, der Euch unterläuft, woher er rührt.
Ich gehöre nicht hierher. Aber es ist schöner als in der Lüneburger Heide, von wo sie mich fast verjagt hätten.

Kellner: - Alles in Ordnung?
Gast (Hornbrille): - Noch ja.

Wenn die eintretende Gästin selbstsicher genug ist, klingt die Konsonantenfolge in dnkschön fast so wie die in tşşkkürlr.

Hab ich jetzt auch noch das Gabelsignal falsch gemacht, so daß der Kellner dachte, er dürfe abräumen?

Die Rede ist von Jan Ackermann.

Meine Notizen werden gleich ins Bedeutungslose absinken.

Sich jetzt an das Pianoforte setzen und etwas von Cecil Taylor spielen.

Alfred Andersch war noch ein Schriftsteller.

Männer auf Schwarzweißphotographien, die immerzu die Hand ans Kinn gelehnt haben und Pfeife rauchen.

Schriftsteller werden. Schriftsteller sein. Die Mutter sprach mit Ehrfurcht von diesem Stand. Ein Beruf war es nicht, eher eine Institution.

Effortlessly trägt der Kellner zwei Wasserkästen über den Hof.

Auf der Tür, durch die man vom Raucherhof wieder in die Gaststube gelangt, steht KEIN EINGANG.

Der Name der Inhaber in Frakturschrift.

Wein dunkel wie Mohn. Der Boheme kann nur im Bürger leben.

Den Wein nicht bis zur Neige trinken, hat Adorno einmal gesagt.

He called for the reckoning.

Der Kellner wirkte jetzt angewidert.

Dennoch brachte er mir freudig die Karstadttüte hinterher.

But if you go / I'll understand / leave me just enough love / to fill up my hand

Hier ist bloß noch nicht angekommen, daß Moleskines ebensolche Statussymbole sind wie Macbooks.

...

Lang dachte ich, daß Lesen und Schreiben ein Erkenntnisprozeß sei und Musikhören ein Genuß. Dabei verhält es sich doch genau umgekehrt.

Es kann die Befreiung --

Mitarbeuter

Eine begabte Kollegin aus Oberhausen versprach, beim nächsten Mal Schlagworte aus Helge-Schneider-Filmen in ihre Verdolmetschungsleistung zu integrieren.

Nachts am Klavier glissandierte er mühelos von Jacques Brel in die Internationale und zurück.

Beim alleinigen Absingen der Marseillaise legte ein französischer Gewerkschafter die Hand aufs Herz.

Da Ernst Bloch mir jetzt, wo ich erfahren habe, daß er Canetti zu Beginn seiner Schriftstellerlaufbahn sehr ermutigte, wieder sympathischer wird, kannisch ja jetzt an dieser Stelle hier ma aus seinem Frühwerk zitieren, mit uns selbst sind wir allein. Mit anderen sind wir es zumeist auch ohne uns. Auf dem Hotelzimmer kann ich nicht einschlafen.

Der androgyne Japaner fand auch wenig Anschluß.

Power-Point-Folie: Die fiskalpolitische Antwort auf die Krise

Weitere Folie: Can he? Yes he (may) can!

Nur im Ruhrgebietsdeutsch können Präpositionen durch morphologisch wirkungsmächtige Suffixe zu Adjektiven werden.
Bsp.: Der Mann mit dem appen Arm; Ein zues Fenster.

Ach, du meinscht den schwatzen Anzug? Den muschte dann aber im Hotel uffbügeln lassen weil wenn de den bei de Deutschen anziehscht und dann mit nach Kopenhagen nimmscht, isch der ja völlig zerknittert.

Die Dame hat Karten für Kraftwerk gekauft.

Detox till I die.

Der Kommunist Franz Kien wurde 1933 mit achtzehn vorübergehend ins KZ Dachau interniert. Nach seiner Entlassung führt er gegen Entgelt einen britischen Diplomaten im Ruhestand durch München. Überall stehen SS-Männer rum.
"Franz Kien hatte erwartet, daß Wilkins etwas über sie bemerkte, vielleicht sogar die politischen Verhältnisse in Deutschland betreffende Fragen stellen würde, aber er hatte nichts gesagt. Er hatte Franz Kien gefragt, wie lange er schon arbeitslos sei.
'Auch in England haben wir eine schwere Wirtschaftskrise', hatte er gesagt, nachdem Franz Kien ihm Auskunft gegeben hatte. 'Aber sie ist jetzt im Abflauen. Es wird bald besser werden, überall. Sie werden bald Arbeit finden.'" (Andersch: Die Inseln unter dem Winde)

Vor mir im Zug immer noch die vorzubereitenden Präsentationen. Lange überlegt der Mann nach einem geeigneten Titel, löscht den Kasten wieder leer, klickt erneut mit dem Touchpad hinein. Schließlich tippt er behende: In der Krise Chancen entdecken.

Bald ist die Mark nur noch fünf Pfennig wert.

2009-03-27T21:46:00.003+01:00

Beobachtungen sind spannender als Reflexionen.

Prosa tritt an die Stelle von Enthüllungen, wenn der Anspruch fällt, so zu tun, als offenbare man sich selbst vor sich selbst, eine Show, die offensichtlich nur vor Lesern überhaupt stattfinden kann, und wenn man Figuren entwirft, über die es etwas zu anderen zu sagen gibt.

Jedes Selbst ist eine Figur. Aber nur die sind interessant, die dies eingestehen. Zugestehen: ihrer Figur.

Cindy Sherman macht nicht "nur Selbstportraits". Sie hat eine beliebige Anzahl von Models zur Verfügung.

Der Elias in jedem von Canettis Aufzeichnungsbänden ist je ein anderer.

Ist es sinnvoll, Sich-als-Autor noch so klar zu trennen wie Pessoa es gemacht hat? Eigenständige Heteronyme wirken heute beinahe so wie der Versuch Tolkiens, ganze Sprachen zu erschaffen.

Aber jeder Text wäre der eines anderen Erzählers.

Ihr werdet mir nichts tun können.

Ein ostasiatischer Handlungsreisender allein. Er arbeitet am Notebook mit UMTS. Als er merkt, daß er eingenickt ist, klappt er mit lapidarer Geste das Notebook zu und schläft weiter.
Später sah ich, daß er außer seinem schwarzen Anzug und der Notebooktasche nichts bei sich trug.

Der Beobachter muß nicht die Person sein, über die wir ganz viel erfahren, die "dargestellt" wird, die Hauptfigur. Vielmehr erfahren wir über ihn wie beiläufig Dinge. Wir erfahren, wie er beobachtet. Die Dinge sind wichtig, die er beobachtet, nicht nur weil das Was und Wie über ihn Aufschluß gibt, sondern weil sie wichtig sind.

Er muß keine kohärente Stimme sein. Es müssen nicht Dinge sein, die Du beobachtet hast, die er beobachtet.

2009-03-24T15:01:00.003+01:00

you know what I'm saying? 'Course I know what I'm f*cking saying, 'cause it's you who said it!

reincarnation of a lovebird

2009-03-24T00:03:00.005+01:00

1. erwachsen zu werden bedeutet für viele Männer meiner Generation auch anzuerkennen, daß Adorno einen verachten würde, ohne ihn zurückzuhassen.

1.1. Kritisch relativiert wird diese Leistung in meinem Falle dadurch, daß ich, während ich diese Erkenntnis formulierte, reichlich Meersalz mit wenig Wasser in einem Topf erhitzte, um dann im Wasserkocher separat erhitztes hinzuzugeben. Als ich in die Küche kam, hatte sich bereits eine weiß gebackene Kruste an Topf- und Deckelinnenrand abgesetzt.

1.2. (siehe auch:)

2. Derartig willfährige Amalgamierung von Ungeduld und Achtlosigkeit spiegelt mein Verhältnis zum Musikhören und vermutlich auch zum Erkenntnisprozeß im weiteren Sinne wider und ich fühle mich schuldig.

2.1. [Du sollst doch Dialektik und Widerspiegelungstheorie auseinanderhalten! ]

3. Gestern die vermutlich apokryphe Anekdote erzählt bekommen, wie Adorno in der New Yorker U-Bahn neben einem Mann steht, der den Themenkopf eines klassischen Werkes vor sich hinpfeift. Er erkennt es sofort und ist einerseits sauer, daß er wiedermal den nervigen Hörtypus Bildungskonsument vor sich hat, andererseits aber auch stolz, daß er weiß, wie es weitergeht, als der Mann sein Pfeifen abbricht.

4. Wäre die Geistesgeschichte, mitsamt der Postmoderne, maßgeblich anders verlaufen, wenn Adorno in den USA geblieben wäre, und nicht frankfurter Student/innen sein Seminar gestürmt und die Brüste enblößt hätten, sondern Roland Kirk ihm in der U-Bahn aufgelauert wäre und an all die Kinder im Gefährt Pfeifen verteilt hätte, wie dies im Film von Dick Fontaine der Fall ist? Ist meine Assoziation zur berühmten Busdiebszene in Bellows Mr Sammler's Planet eine hämische?

4.1. Hat es denn die Postmoderne überhaupt gegeben, oder ist sie Teil der gefälschten Geschichte? Siehe Herman Blount über die Vermutung, daß die meisten einschlägigen Texte eigentlich von mittelalterlichen Häretikern stammen und über Rückübersetzungen aus dem Arabischen im Französischen ankamen ("Der Pseudo-Michel").

5. Ich habe immer noch nicht die Wäsche zum Trocknen aufgehängt.

zur melancholie des hasses

2009-03-23T03:05:00.010+01:00

Cindy Sherman @ Sprüth Magers Berlin:

steht mit vor dem Schoße verschränkten Armen auf der Straße und schaut einen an. Zum Hintergrund hat sie eine Tapete mit einer Hausfassade, wie man sie in Gloucester Place sehen kann, bei der Bushaltestelle, von der es nach Oxford geht, an einem windigen Märzabend. Mittellos aus London angekommen geriet ich an eine Frau, die Zimmer ihres geräumigen Hauses untervermietete. Sie war eine hoarderin, das deutsche Wort Messy klingt so elternhaft, es stapelten sich die Gegenstände vom Boden, von den Sitzgelegenheiten, Tischen, Schränken, Ablagen, auf dem Fernseher, nur den Garten hielt sie verdächtig gepflegt, sie pflanzte Gemüse und ich sollte anfallende Verrichtungen übernehmen. Sie war Rohkostlerin und in der örtlichen Palästinasolidarität, an der Therme hing ein kopierter Handzettel mit zerfetzten Kindern, auf dem in arabischer und türkischer Sprache der Ausspruch eines Geistlichen zu lesen war, die Juden seien Verfluchte, welche die gesamte Welt in Flammen setzten, um sich darauf ein Ei zu kochen. Vielleicht war es das Kochen, das meine Wirtin besonders gegen sie aufbrachte. Durch mein Zimmer pfiff der Wind zwischen den Kartons, Stapeln, Schauskeletten und Tüten, und als ich eines Tages an der Therme, an welcher der Zettel hing, die Heizung anstellen wollte, warf sie mir vor, dies Verhalten werde noch einen Angriff auf den Iran nachsichziehen, bloß weil ich soviel Öl verbrauche. Sie war überzeugt, daß Mikroorganismen sich in ihren Körper eingeschlichen hätten und ein Siechtum verschuldeten, dem selbst durch strenge Befolgung der Rohkostgesetze kaum mehr beizukommen sei. Einmal brachte sie inmitten eines Gespräches als plötzlichen Beweis dafür die Beobachtung ein, daß sie jetzt aktuell ihre Finger nicht mehr spüren könne. Ihr geschiedener Ehemann, ein Saudi, habe seinerzeit desöfteren den Studienfreund Osama bin Laden nach Haus eingeladen, er habe Whiskey mitgebracht und man habe Kartenspiele gespielt. Als ich, ein Hausstauballergiker, der während der Wochen in ihrem Haus durchgehend von Asthmaanfällen geschüttelt wurde und deshalb einen besonderen emotionalen Zugang zu den Selbstzeugnissen mittelalterlicher Mystikerinnen erlangte, die Teil meiner Privatstudien ausmachten, einmal staubsaugen wollte und den Staubsauger am saugenden Ende hinter mir herzog, herrschte sie mich an: don't pull it by the hose. Es war der schönste Moment meiner Zeit bei ihr, die unverhoffte Vorstellung, daß er ein lebendiger Organismus sei, dem man nicht am Rüssel zu ziehen habe, wenn man ihn sich folgen machen wollte.

Diese Frau nun schaut mich von Cindy Shermans Selbstportrait an. Dies, meine ich, sei eine große darstellerische Leistung, die keineswegs durch die Wildheit meiner subjektiven Assoziationen geschmälert wird. Freilich feiner gekleidet, hat Shermans Figur den gleichen Blick, die gleiche Öffnung der Lippen, die gleiche Körperhaltung angenommen; nichts an ihr ließe sich unter die bloße Zuordnung zu einer sozialen Schicht subsumieren, am wenigsten die auffällige, mit dem Wangenrot korrespondierende Bindehautentzündung.

Auf einem zweiten Bild sehe ich eine emeritierte Professorin. Sie hat ihre Hand stützend auf eine Stuhllehne gelehnt, während an den Wänden ihres Zimmers die manisch neben- und untereinander aufgereihten Portraitdarstellungen anderer Menschen in einem Schwindelanfall verschwimmen. Sie kann einen zu einem Gespräch bis in eine ungepflegte Villa am Rande der Großstadt bitten, und erscheint man zeitig, so wartet man vor ihrer Türe, bis sie hinaustritt und pikiert fragt: Was machen Sie denn hier? Ich wollte Sie sprechen. Aber jetzt bestimmt nicht, ich habe zu tun. Weit unter den aufgeschminkten Bögen ihrer Brauen kann man die ungepflegten Stoppeln der ausrasierten ausmachen. Sie verraten, daß die hoffärtige Verwunderung nur Mimese ist. "When Sherman depicts femininity as a masquerade", schreibt Laura Mulvey, "the female body asserts itself as a site of anxiety that it must, at all costs, conceal."

Entschuldigen Sie bitte, wenn ich jetzt zu allem Überfluß noch Linda Sharrocks Interpretation von Ornette Colemans Lonely Woman sowie Judith Butlers Freudinterpretation zur Melancholia of Gender bemühe. Jede Verkörperung von Geschlecht beinhalte die Trauer über den Verlust anderer Möglichkeiten von Begehren; es entstehe ein ego ideal, welches sich in anger and efficacy gegen das verkörperte Ich wende und bis zum Suizid führen könne.

"It is hard to trace the collapse of the female body as succesful fetish without re-representing the anxieties and dreads that give rise to the fetish in the first place", schreibt Mulvey. Treten diese Spuren des Kollapses als unterkühlter Haß in den Runzeln und glasigen Augen einer Figur an die Bildoberfläche, die sich gut auch mit der Callas in Pasolinis Medea solidarisieren könnte, ist das Resultat sogar schön anzusehen.

[Laura Mulvey: A Phantasmagoria of The Female Body, in: Cindy Sherman (Flammarion)
Judith Butler: Gender Trouble]

animismus 2

2009-03-19T00:39:00.001+01:00

machte mich jemand darauf aufmerksam, daß das persische Wort für Nervenheilanstalt auch heißen kann: Ort ohne Schlangen.

satırın şarkısı, ad Elias Canetti

2009-03-18T00:20:00.005+01:00

Allzulange habe ich nur in der Provinz des Menschen gelesen, weil ich sie für eine Aphorismensammlung hielt. Im Gegensatz zu den Aufzeichnungen früherer Jahre, die mir als autobiographische erschienen waren, welche ich infolge einer meiner berüchtigten konservativen Auffassungen erst dann lesen sollte, wenn ich mit dem gesamten eigentlichen Werk des Schriftstellers einigermaßen vertraut war.
Inzwischen habe ich aber selbst das mitreißend bevölkerte Wien der dreißiger Jahre (Das Augenspiel) verlassen und bin zur Geschichte einer Jugend (Die gerettete Zunge) übergegangen.
Diese spricht meine daytime-Interessen viel unmittelbarer an als der theoretische Gehalt von Masse und Macht. Es ist ein postosmanisches Setting, in das der Autor - gleichsam schon schreibend - hineingeboren wird.

"Rustschuk, an der unteren Donau, wo ich zur Welt kam, war eine wunderbare Stadt für ein Kind, und wenn ich sage, daß sie in Bulgarien liegt, gebe ich eine unzulängliche Vorstellung von ihr, denn es lebten dort Menschen der verschiedensten Herkunft, an einem Tag konnte man sieben oder acht Sprachen hören. Außer den Bulgaren, die oft vom Lande kamen, gab es noch viele Türken, die ein eigenes Viertel bewohnten, und an dieses angrenzend lag das Viertel der Spaniolen, das unsere. Es gab Griechen, Albanesen, Armenier, Zigeuner. Vom gegenüberliegenden Ufer der Donau kamen Rumänen, meine Amme, an die ich mich aber nicht erinnere, war eine Rumänin. Es gab, vereinzelt, auch Russen."

Fred Halliday, leidlich bekannter Nahostexperte aus der alten New Left, erzählte unlängst im Rahmen eines Vortrages über Cosmopolitanism, Ethnicity and Nationality, wie er in Barcelona saß, ein Bier trank und sich des kosmopolitischen Charakters der Stadt erfreute. Beim zweiten Bier kam ihm der Gedanke daran, daß sämtliche ähnlich kosmopolitischen Städte des 19. Jahrhunderts im Laufe des 20. in ihrem Wesen zerstört wurden. Er muß noch viel getrunken haben, aber der Gedanke läßt sich nicht mehr zurückdrängen, daß im langen 19. Jahrhundert, ganz im Gegensatz zum Leben in seiner vielanalysierten Hauptstadt Paris, in der osmanischen Peripherie des Weltsystems ungeachtet der politischen Despotie und militärischen Willkür eine ganze Reihe von Hafenstädten bestand, in denen das Leben so kosmopolitisch sich zutrug, wie man es sich für das 21. Jahrhundert wünschen würde, und es sich in New York als Utopie verkörpern mag. Sie alle sind nicht mehr.

Völkermorde, Umsiedlungen ("Bevölkerungsaustausch") und nationale Homogenisierungsprozesse haben die Welt zu einer konfliktreicheren und menschlich ärmeren gemacht. Nur wenigenorts wird dies so deutlich sichtbar wie in den ehemaligen Gebieten des osmanischen Reiches. Aus seinem Zerfallsprozeß entstand die jungtürkische und kemalistische Bewegung, die einen Hitler historisch zu begeistern wußte (habe die Zitate gerade nicht parat).
Canetti war nicht nur Zeitzeuge des Holocaust, sondern auch jener melancholischen Dystopie, die in diesem Zerfallsprozeß mitschwang. Sie war seine Kindheit.

"'Edirne' - so hieß Adrianopel auf türkisch - die Stadt, von der beide Großeltern Canetti stammten, wurde oft genannt. Der Großvater sang nie endende türkische Lieder, wobei es darauf ankam, daß er manche hohe Töne besonders lange aushielt; ich hatte die heftigen und rascheren spanischen Lieder viel lieber."

Hierzu wäre musikhistorisch anzumerken, daß das Kind Elias vermutlich eher zwischen U- und E-Musik unterschieden haben wird. Die Ladino-Lieder jener Zeit waren größtenteils Beispiele populärer urbaner Musik, über welche die israelische Musikethnologin Hadass Pal-Yarden im Beiheft ihrer eigenen Einspielung schreibt, sie existierten häufig auch in griechischer, armenischer, türkischer oder gar kurdischer Version, und es sei oft müßig, einen "Ursprung" des Liedgutes zu ermitteln. Bei den nie endenden Liedern hingegen wird es sich um osmanische Kunstmusik gehandelt haben, die nicht nur damals für Kinder vis-a-vis der Großeltern eine Herausforderung darstellte.

Der mittels Musik erzählbar gemachte, welthistorische Kontext der Kindheit eignet sich beileibe nicht zur romantischen Verklärung.

"der, an den ich mich am besten erinnere, war mein Freund, der traurige Armenier. Er sang beim Holzhacken Lieder, die ich zwar nicht verstand, die mir aber das Herz zerrissen. Als ich die Mutter fragte, warum er so traurig sei, sagte sie, schlechte Leute hätten die Armenier in Stambol alle umbringen wollen, er habe seine ganze Familie dort verloren. Von einem Versteck aus habe er mitangesehen, wie seine Schwester umgebracht worden sei. Er sei dann nach Bulgarien geflohen und mein Vater habe ihn aus Mitleid ins Haus genommen. Wenn er jetzt Holz hacke, müsse er immer an seine kleine Schwester denken, und darum singe er diese traurigen Lieder.
Ich faßte eine tiefe Liebe zu ihm. Wenn er Holz hackte, stellte ich mich auf das Sofa am Ende des langen Wohnzimmers, dessen Fenster hier auf den Küchenhof ging. Da bückte ich mich zum Fenster hinaus und sah ihm zu, und wenn er sang, dachte ich an seine Schwester - ich wünschte mir dann immer eine kleine Schwester. [...] Wir sprachen einige Worte zueinander, aber nur wenige, und ich weiß nicht, in welcher Sprache. Aber er wartete auf mich, bevor er mit dem Holzhacken begann. Sobald er mich sah, lächelte er ein wenig und hob die Axt, und es war schrecklich, mit welchem Zorn er auf das Holz losschlug."

Die Mutter, eine Sephardin "de buena famiglia" der Arditti, bezog sich auf die von Abdülhamid instigierten Pogrome von 1896.
Als die Cousine Laurica das Lesen und Schreiben erlernt, verfolgt Elias sie mit allen Mitteln, um der begehrten Schrift habhaft zu werden. Letzten Endes beschließt er, sie mit dem Beil umzubringen, um in den Besitz des vorenthaltenen Wissens zu gelangen. Der Großvater hält ihn auf.

"daß ich mit fünf Jahren zur Axt gegriffen hatte, um sie zu töten, war für alle unfaßbar, ja daß ich auch nur imstande gewesen war, die schwere Axt so vor mir herzutragen. Ich glaube, man begriff, daß es mir so sehr um die Schrift zu tun war, es waren Juden, und die 'Schrift' bedeutete ihnen allen viel, aber es mußte etwas sehr Schlechtes und Gefährliches in mir sein"

Etwas Schlechtes und Gefährliches, das sich über die Musik, die Fluchtschicksale und die dräuende Konstituiertheit der Welt seinen Weg ins Verhalten des Vorschulkindes gebahnt hatte.

"Den Zusammenhang meiner Mordabsicht mit dem Schicksal des Armeniers erkannte niemand. Ich liebte ihn, seine traurigen Lieder und Worte. Ich liebte das Beil, mit dem er Holz hackte."

(Alle Zitate aus Elias Canetti: Die gerettete Zunge. Geschichte einer Jugend. Zitiert nach der Ausgabe Verlag Volk und Welt (DDR), S. 10, 13, 23-24, 33, 54, 55.)

2009-03-17T18:33:00.004+01:00

heut spontan die Ästhetik des Widerstands in drei gebundenen Einzelbänden verschenkt und jemandem damit eine Freude gemacht. Lebenswerter wäre eine Welt, in der sich mehr Menschen über derlei Geschenke freuen.
Gegen halb sieben dann zwei fragile graue Wölkchen vor dem abdunkelnden Himmel.

nur bedingt salonfähig

2009-03-17T13:16:00.002+01:00

wenn Leute von Abenteuerurlauben erzählen, in denen sie für wenig Geld mitten in der Natur auf sich selbst gestellt ganz viel machen mußten, kommt mir dazu lediglich in den Sinn, mit selbstgebauten Gewehren Guerrilla zu spielen und einem Großgrundbesitzer Schafe zu stibitzen.

2009-03-17T04:13:00.004+01:00

Von einem der vielen Räume voll urartäischer und vorchristlicher armenischer Artefakte im Geschichtsmuseum geht eine Tür ab, die unversehens in einen Raum führt, der zur Gänze von für das Museum ungewöhnlich vielen und dichten Schrifttafeln, Uniformen und Fotografien aus dem 19. und frühen 20. Jahrhundert gefüllt ist, dazwischen einige Waffen. Ohne die Beschriftungen im Museum lesen zu können schien mir im Allgemeinen wenig Geschichte zurechtkonstruiert worden zu sein, für ein Museum der Region sogar erstaunlich wenig. Aufgefallen ist nur, dass sämtliche historischen Siedlungsgebiete von Armeniern schnell als homeland, quasi als Vorläufer eines vermeintlich homogenen Nationalstaates dargestellt werden, dessen zusammengeschrumpfter Rumpf die heutig Republik wäre - und dass eine osmanische Landkarte, auf der das urbane Zentrum Van als zur Verwaltungsprovinz Kurdistan gehörig eingezeichnet war, eine englischsprachige Legende erhalten hatte, in welcher Van der osmanischen Provinz Ermenistan zugeschlagen wurde. Eine Rache an den kurdisch gefärbten politischen Karten, auf denen Westarmenien als Immer-schon-Kurdistan eingezeichnet ist.
Mit dem jähen Übergang von der transkaukasischen Antike zum tragischen Kampf der modernen Nationalbewegung wird allerdings eine andere Konstellation konstruiert: Die Vergangenheit wird, beinahe Benjaminisch, mit Jetztzeit aufgeladen, indem sie eben aus dem Kontinuum herausgenommen wird, das nationale Geschichtsbilder ansonsten gern chronistisch hererzählen. Ohnehin ist die Geschichte eines Armeniens als geographisch-kulturellem Raum von der altpersischen Behistuninschrift bis 1915 erschreckend kontinuierlich, gar monoton, so dass es eines Kontinuitätskonstruktes zugunsten des Staatsvolkes gar nicht bedürfte. Hier werden, auf eine Art, die mich an gewisse Elemente in der israelischen Schreibung jüdischer Geschichte erinnert, die Allgegenwärtigkeit von Bedrohung und Selbstverteidigung beschworen und in den historischen Raum geworfen, manchmal eben so plastisch wie in der sicher unbedachten räumlichen Anordnung der Museumsexponate.
Die Wärterinnen stehen fast ausnahmslos auf, wenn jemand einen Raum betritt. Gleichzeitig schwatzen sie gerne so laut und über größere Distanzen miteinander, dass von Bedrohtheit nicht die Rede sein kann und man sich eine ähnlich angenehme Atmosphäre auch für den Gropiusbau wünscht.

Absurder noch als alle Juxtapositionen im musealen Raum - und es begegneten mir in dem sorgfältig, aber unordentlich angeordneten Bau noch einige - war die Gegenüberstellung desselben mit dem der Straße. Hier blieb ich einmal, unweit vom Cinema Moskva übrigens, dem zentralen Festivalkino, vor einem schönen Basaltsteinbau aus dem bürgerlichen 19. Jahrhundert stehen. Diese Bauten erinnern mich immer an die nach dem Völkermord halb verwaiste, halb eingemeindete armenische Architektur Diyarbakırs, zu der auch das Steinhaus zählte, das [politisch motivierte Selbstzensur]. In Yerevan sind nur noch wenige dieser Bauten übrig geblieben. Ich wollte es, das erstbeste von mir entdeckte Haus, gern fotografieren, doch es war nicht fotogen, noch nicht einmal besonders schön. Vom Gehsteig der gegenüberliegenden Seite wollte mir mit keiner Brennweite eine gute Quadrierung gelingen. Ich verweilte, ging Passanten aus dem Weg und probierte aus. Im Gegensatz zu dem Gefühl echter und nicht einmal aufdringlicher Freude, das einem entgegengebracht wird, wenn man im Supermarkt armenischen Wein verlangt, im Museum vor einem Artefakt länger stehenbleibt, überhaupt irgendetwas über die armenische Geschichte weiß oder gar mühsam versucht, ein einziges Wort zu entziffern oder nachzusprechen, war hier eben Misstrauen der Fall, wie es einem in der Dortmunder Nordstadt entgegenschlägt, wenn man vernachlässigte Häuser fotografiert, oder wie es mir aus Berlin geläufig ist, wenn ich nicht typisch touristische Motive aufnehme. Auch hier war es beileibe nicht die Tatsache, dass ein ausländischer Tourist mit Kamera herrumspackt, sondern mein Blick auf dieses - von der unbarmherzigen Abbruchmodernisierung verschonte - Haus, der Blicke auf sich zog, und zwar nicht auf mich, sondern auf das Haus. Warum fotografiert der so etwas? Fast hatte ich Angst, dass mich jemand anspräche und fragte, was ich denn bitteschön mit den Bildern wolle. Das geschah allerdings erst, als ich Stunden später die Baustellen einer ganzen Straße fotografierte, die unlängst hypergentrifiziert worden ist. Sämtliche Gebäude dort wurden abgerissen, was den Einwohner/innen an Kompensation gegeben wurde, habe ich nicht genau verstanden, in jedem Fall wurden sie vertrieben, und jetzt sind glorreiche zehnstöckige Bauten entstanden, wo vorher zweistöckige Häuser standen. Die Baustubstanz ähnelt der in vielen Gegenden Berlins, wo ähnliche Spekulationsgeschäfte abgehen; aber die Fassade ist jenen klassischen Basaltsteinbauten nachempfunden, die zu betrachten mir heute so viel Unverständnis eingebracht hat. Im Übrigen war der Typ, der mich bei den Neubauten ansprach, ein junger Ministerialangestellter, und sich fast von allein sicher, dass ich die rapide Modernisierung der Innenstadt doch nur toll finden könne. Und ein schöneres, wirklich gemütliches Basaltsteinhaus habe ich auch noch gefunden: Den Konzertsalon Babajanian, vor dem ein Straßencafé betrieben wird, in dem ich erstmals in Yerevan zwei Schwule sah.

(nach meinen nicht mehr existenten jerewaner Notizbüchern, Juli 2008)

jerewan, juli 2008 (3)

2009-03-15T23:31:00.002+01:00

jerewan, juli 2008 (2)

2009-03-15T23:28:00.002+01:00

jerewan, juli 2008 (1)

2009-03-15T22:57:00.002+01:00

2009-03-15T02:58:00.003+01:00

Zwei große Fenster, über ihnen zwei kleinere, dazwischen ein Schrank. An der Decke zwei große helle Schatten wie Augen, zwei kleinere wie Ringe, es wird schon bald Tag.
Es war eine Zeit, da da die Nächte warm waren und voll Trost. Das war woanders. Die Menschen kämpften. Die jung waren lasen und dachten nach. Die älter waren wollten dabei helfen. Wer eine Frau war, fand sich damit nicht ab. Wer ein Mann war, war damit nicht zufrieden. Es gab sogar welche, die all dies nicht waren und damit glücklich. Wir fuhren am Gefängnis vorbei. Es war weitläufig wie eine Universität. Weiter stadteinwärts gab es einen Park, der hieß nach einem, der in dem Gefängnis umgekommen war. Er war jung gewesen, las und dachte nach. Da nahm er drei Streichhölzer und entfachte sie, während er sich aufhang, damit es keine Folter mehr gebe. So durfte man den Park aber nicht nennen, wenn Polizisten im Bus saßen. So gut wie immer.
Heute glaubt man dort an die Religion. Wer jung ist und eine Frau kann stimmungsaufhellende Drogen bekommen, da muß man nicht lesen, aber mit Freiern schlafen. Wer ein Mann ist und nicht im Gefängnis kann ein zwei Streichhölzer anzünden und rauchen, denn durch die Religion kam keine Arbeit, aber man kann jetzt ruhiger flanieren.
Ich muß die Schatten über mir anschauen. Um mich herum ist es weitläfuig wie eine Universität.

animismus

2009-03-14T01:24:00.005+01:00

wenn der Sattel meines Rades nicht mit einer Plastiktüte geschützt ist, weil sie gestern Abend jemand weggenommen hat, wird er sich mit Regenwasser vollsaugen und meine Hosen nässen. Es wird unwirtlich sein, dies ist der Frühling. Es wird kein Erzähltext entstehen, weil ich schon wieder drei Arbeitstage an den Schlaf und den Zorn verloren habe. Diese beiden nennt man Depression. Wo der Schlaf und der Zorn sich vermengen, entsteht selten Großes. Man sollte sie auseinanderhalten. Den Schlaf schlafen, wenn man möchte, dem Zorn verfallen, wo er entsteht. Dies geschieht nicht auf der Matratze, es geschieht unter anderem bei einem Frühstücken im Café, wenn man einen Teller mit Obststücken und Salatblättern, Käsescheiben und Rührei zu beessen hat, und dabei zu sprechen. Es geschieht beim Zusammensitzen nach der Arbeit, wenn man aber auch mal eine andere Meinung zu respektieren hat. Es geschieht immer an Tischen, Zorn scheint mit Tischen zu tun zu haben wie Schlaf mit Matratzen. Überhaupt sind Tische der Ort der Einsamkeit und Selbstaufgabe. Gastronomie heißt, sich zunächst ergeben zu müssen, um platznehmen zu können.
Es wäre schöner, den Menschen ins Gesicht zu platzen und auf der Matratze einfach nur einzuschlafen.

1- keine Speisen aus Weizenmehl mehr essen.
2- keine Longdrinks und kein Bier mehr trinken.
3- warum kenn ich denn überhaupt so viele Leute, die denken, ich würde gesünder, je restloser ich mich ergebe.

2009-03-13T19:29:00.002+01:00

völlig unsinnige deutsche Worte wie Auftrag und liefern, mit denen Selbständige operieren, die Textdateien hin- und hermailen, entstammen nicht nur der Begriffswelt der Handwerker, sondern auch jener Zeit, in welcher primär der Hof diese beschäftigte.

from cocaine to Empire

2009-03-13T01:06:00.002+01:00

zu den vielen Rockstars, die früher einen wilden Lebenswandel hatten, mit fortgeschrittenem Alter aber furchtbar gesund leben, gehört auch Marc Almond, der nach einem lebensbedrohlichen Verkehrsunfall viele motorische Fähigkeiten neu erlernen mußte und tatsächlich einige Male mit Mikrofon und Ständer handfeste Probleme hatte, und ich mein jetzt wirklich den metallenen.

Während des Auftritts bringt ihm ein Bediensteter einen Tee in einem großen, bedruckten Keramikbecher. Er trinkt gehorsam.
/Queen's English / "A cup of tea." (Pause) "From cocaine to Empire."

Damit hat er mein Herz gewonnen, obwohl es doch unverzeihlich, gleichwohl bezeichnend für den Zustand unserer Welt ist, wenn ein Pionier des Elektropop meint, sein Ensemble mit Gitarre, Bass und Schlagzeug besetzen zu müssen, wobei der Gitarrist längere graue Haare und Anzug trägt, der Schlagzeuger weißes Hemd und Krawatte über einem immensen Bauch, Glatze und Ohrenschützer.
Am Piano saß Martin Watkins, mit dem Almond schon 1991 ein grandioses Duokonzert in der Passionskirche aufgenommen hatte. Erwartungsgemäß gefielen dem kulturkonservativen Rezensenten die heute in dieser Besetzung dargebotenen Stücke am Besten.

2009-03-12T03:51:00.011+01:00

jetzt bist du erstochen worden, Ebru. In deiner Wohnung, über die Esmeray sich ihr Maul zerrissen hatte, damals, du hättest das Geld dazu, weil du junge Ladies für dich anschaffen ließest. M. hatte wegen ihrer Faszination für dich ihre Beziehung zu V. aufs Spiel gesetzt, weißt du noch, es hatte alles in dieser Dachwohnung in Kreuzberg angefangen, wo wir beiden miteinander Vodka tranken, während die anderen den Film schnitten. Es gibt noch ein Foto von uns aus dieser Zeit, ich war sehr dick und trug einen geschmacklosen Pullover, du hattest mich in deine gewaltigen Arme genommen und deine geflochtenen Zöpfe kitzelten auf meinem Gesicht. Vodka sei schlecht fürs Sexualleben, sagtest du, und du hattest recht. Heute hab ich draußen wieder zwei getrunken, bevor ich die Mail mit der Nachricht las. Du. Mit homophoben Schweinen konntest du doch umgehen, mit plötzlich ausrastenden Typen. Für dich war ein unverhofft gezogenes Messer nichts Besonderes. Fürchtest du auch, daß es diesmal das Klima war, die Islamisierung und Faschisierung, die deinem Mörder die Kraft gaben, dich so zu treffen? Oder warst du inzwischen gealtert, war dein spannender Rücken nicht mehr so muskulös wie früher? Es beschämt mich, so etwas überhaupt zu denken.
Letztens noch erzählt, wie du zu mir gekommen warst mit deinem Asylgesuch für die Schweiz, das einzige Land, das Anträge im Herkunftsland annahm. Inmitten all der erloschenen Typen hattest Du sogar was Herrisches an Dir. Wie sämtliche Anwälte und Anwältinnen aus unserer Kanzlei höflich bestimmt darauf hinwiesen, meine Arbeitszeit habe doch den politischen Gefangenen und Folteropfern zu gelten, also den ernsten Fällen, und überhaupt, das Volk sei noch nicht so weit, sowas zu akzeptieren. Nur die Köchin war freundlich zu dir, für sie war es gleich, wer was brauchte. Hauptsache Mensch. Dann kamst du ja nicht wieder, um die Frist zu wahren, warst zu sehr mit deiner Wohnung beschäftigt. Klar, wer will auch aus einer Stadt wie Istanbul wegziehen. Wo M. dich heimlich besuchte, sie hat mir die Fotos gezeigt von eurer Schiffsreise.
Sentimental, weiß ich nicht. Ach, war ich doch schon immer. Klar hast du recht, shit happens.

Edit? Vielleicht. Jedenfalls bist du es nicht gewesen, ich hatte letzte Nacht eine Mail bekommen, in der nur Dein Vorname erwähnt wurde. Jetzt weiß ich mehr: Die Ermordete heißt Dilan Pirinc, war achtundzwanzig und blond. Erleichtert? Schon, und auch dafür schäme ich mich. Über eine Lebende furchtbar Privates gebloggt zu haben, und eine Tote nun weniger zu betrauern, weil sie nicht die ist, also Du.
Oder bist doch Du schon wieder tot, jetzt wo ich ein anderes Gesicht gesehen hab, ist es doch die gleiche Tat. Immer wieder die gleiche.
Absurd, daß ein Autor des schwullesbischen Portals Kaos GL in einem Nachruf mit Dir, der toten Ebru, dieses Gedicht von Nazım Hikmet in Verbindung bringt,

“Buyrun, oturun dostlar,

Hoş gelip sefalar getirdiniz.

...

Kimbilir nasıl yanmıştır canınız...

Ayakta durmayın, oturun,

Ben sizi ölmüş zannediyordum.

...

Yüzünüzde yıldızların aydınlığı
Hoş gelip sefalar getirdiniz...”

Kommt und setzt euch, Freunde,
ich freu mich, daß ihr da seid.

Wer weiß, was ihr erlitten habt
Setzt euch doch lieber
Ich dachte ohnehin, ihr seid tot.

Ihr habt ja Sternenglanz im Gesicht
Schön, daß ihr da seid.

(Nazım Hikmet: Über den Tod, eigene Übertragung)

2009-03-10T16:40:00.000+01:00

stamokapputsch

2009-03-10T01:38:00.000+01:00

The Hailing II (Althusser's Return)

2009-03-09T19:17:00.001+01:00

heute wiedermal mehrere Stunden damit verbracht, mit mir selbst identisch zu sein.

iPeeper

2009-03-07T12:29:00.002+01:00

eye-peeper(noun); a person, usually in the workplace, who looks at someone's IPOD screen to see what it is they are listening to and then comments on it, or uses that information later for some other purpose.

"Joe I-peeped me yesterday when I was listening to Black Sabbath, and then during lunch, joked to my boss that I listen to 'the devil's music'".

"Hey, I don't mean to be an I-Peeper but I see we have a mutual Clay Aiken thing going on."

2009-03-06T23:38:00.008+01:00

in der Kafkastraße war schnell eine Schmutzschicht auf die Mietshäuser gefallen. Das kam von der Industrie her, von den Schornsteinen, wie meine Mutter sagte. Ich aber dachte, die Häuser, die wenige Jahre vor meiner Geburt als Sozialwohnungen entstanden waren, seien alt. So alt, wie meine Großmutter, die als Kind noch die Kämpfe der Roten Ruhrarmee gegen die Freikorps miterlebt hatte, was sie mir aber erst kurz vor ihrem Tod erzählte. So alt wie mein Großvater, der starb, als ich neun war, an einem Tumor, der von Granatsplittern herrührte, die er sich in der Sowjetunion zugezogen hatte, nachdem er irgendwo auf dem Durchmarsch Frauen und Kinder in eine Scheune gesperrt und diese angezündet hatte, was mir aber erst lange nach seinem Tod meine Mutter erzählte.
In der Kafkastraße stand ein dunkelrotes Telefon mit Wählscheibe, das ganz fies klingelte. Von diesem Telefon aus rief meine Mutter ihren Freund an, nachdem ihr Vater gestorben war, und log mir gegenüber, es sei ihre Freundin Renate. Von diesem Telefon aus rief ich als Abiturient Wolfgang Schneider von der konkret-Redaktion an und fragte ihn, wo man in Deutschland Marxismus studieren könne, und log meinem Vater gegenüber, die Empfehlungen Marburg und Bremen hätte mir mein Philosophielehrer gegeben.
In der Kafkastraße hatten wir ein Klingelschild, auf dem stand "Eheleute Reinhold K.", und später "Familie Reinhold K.", was mich auch einbezog. Tiefer als der Klingelton aber ist mir das Umdrehen des Schlüssels in Erinnerung geblieben, wenn mein Vater abends heimkam. Manchmal zucke ich zusammen, wenn abends vom Flur her hörbar ist, wie die Nachbarin ihre Türe aufschließt. Ich selbst habe ein Sicherheitsschloß, das ich immer von innen verriegele.
In der Kafkastraße hatten wir eine Stereoanlage mit Plattenspieler, für den es den Soundtrack von Zorba the Greek gab, zu dem meine Mutter und ich ab und an mit meinem Vater Sirtaki tanzen mußten, oder Skigymnastik zu Aufnahmen von Max Greger machen. Es gab aber auch Schallplatten mit Bluesaufnahmen von Sonny Boy Williamson und Luther Allison, sowie einen Mitschnitt des World Saxophone Quartetts Live in Moers 1977. Den hatte meine Mutter von einem befreundeten Ehepaar, wo er bei Opel arbeitete, zum Geburtstag geschenkt bekommen. Der Fabrikarbeiter war extra in die Stadt zu Life gefahren und hatte dem Fachverkäufer gesagt, die zu Beschenkende wünsche sich so richtig gute Saxophonmusik. Bis heute weiß ich nicht, ob der Fachverkäufer ein begnadeter Situationist war oder einfach in einem der Kataloge, wie sie damals üblich waren, unter "Saxophon" nachgeschlagen hatte. Jedenfalls vergesse ich das betretene Schweigen nach dem Abendessen nicht, als das Geschenk aufgelegt wurde und "The Point of No Return" erklang, eine der unbändigsten Aufnahmen des Quartetts, in der ich erst viele Jahre später Struktur entdeckte. So kam der Freejazz in mein Leben.
Stärker als die Musik blieb mir die Ratlosigkeit der Erwachsenen im Gedächtnis, die sonst so genau wußten, wie sie mithilfe des Schlüsselbundes die Wohnungstüre zu öffnen oder mithilfe der Wählscheibe ein Ortsgespräch einzuleiten hatten. Daß die Ratlosigkeit auch mit dem fehlenden bürgerlichen Habitus der Unterschicht zu tun hatte, verstand ich noch viel später als die berstenden Baritontöne Hamiet Bluietts, das schneidende Alt Oliver Lakes, als die Tatsache, daß da in Moers unweit unseres Wohnortes die genialsten Musiker der Zeit auftraten, in die meine Kindheit fiel.
Sie bliesen aus Boxen, die unterhalb eines dräuenden mahagonifarbenen Omniaregals positioniert waren, in dem sich Bücher über die Roten aus der Feder Klaus Mehnerts befanden, Ratgeber zur antiautoritären Erziehung, die meine Mutter an mir ausprobierte, und einige Bände Kafka aus der Goldmann-Reihe "Das gute Buch für jedermann", von denen meine Mutter mir allerdings sagte, die dürfe ich nie lesen, weil man davon wahnsinnig werde. Erst als ich mein Studium der Philosophie in Bremen auf- und all meine Sachen weggab, um in ein anderes Land zu gehen, wo ich noch Chancen im Kampf für den Sozialismus sah, verlor ich die guten Bücher für jedermann und den Point of No Return, die ich aus dem Omniaregal entwendet hatte, als Reinhold K. weder Familie, noch Eheleute mehr war.

2009-03-06T23:36:00.001+01:00

mein Nachbar, der meist allein war, aber immerzu meinte, er müsse für die ganze Welt mitdenken.

2009-03-05T19:04:00.002+01:00

vielleicht hat er mich vom letzten Mal erkannt; blickte jedenfalls auf den Bildschirm in der Ecke, als ich meinen Wunsch äußerte. Bizimle oraya kadar gelmeniz gerekecek, sprach dort ein Polizist mit sanfter Stimme. Bakınız beyim, benim terörle ne işim olacak, antwortete der Unschuldige mit ebenso sanfter Stimme, traurig klangen sie alle beide, als seien dies nicht Sätze, die unweigerlich auf Folter im Gewahrsam hinweisen, sondern pornographische Repliken in einer Bataille-Verfilmung, wo die Schauspieler ebenso wie die Zuschauer bereits wissen, daß sie alles andere als sexuelle Ekstase nach sich ziehen werden. Diese Trauer schien sich in unserem Dialog fortzusetzen. Denn er sagte nichts, als er mir die Ware hinlegte, wer raucht, wird schon den Preis von Tabakwaren kennen, ich blickte auf das Wechselgeldbrett statt auf den Bildschirm, die Appellation durch eine fremde Staatsmacht verhieß Ungutes: Bloß lieber so tun, als verstünde ich nichts.
Denn beim letzten Mal hatte er einer Person, die des Deutschen nicht mächtig war, ungefähr den doppelten Preis für eine Flasche Cola abgenommen, und sich sehr gewundert, als ich sie ihm Minuten später zurückbrachte.

2009-03-01T15:24:00.005+01:00

wenn der Nervenzusammenbruch nicht von alleine eintreten sollte, kannst du immer noch mal wieder die Brille an einem Ort ablegen, wo du sie nie wiederfinden wirst, oder beim Verlassen der Wohnung eine halbe Stunde lang den Schlüssel suchen, der in einer der Taschen sein muß. Tritt beim Suchen jedes dieser Gegenstände auf möglichst viele der Dinge, die am Boden liegen.

2009-03-01T05:24:00.002+01:00

und bitte, lest auf schernikaus website seinen bewundernswerten essay über warhol.
hört dazu, wenn ihr sie habt, die Songs for Drella.

2009-03-01T05:06:00.001+01:00

zurück auf dem Königsweg kulturkonservativer Kommunisten. Mai oui, and well dressed, as for that.

2009-03-01T03:52:00.003+01:00

|20| wenn etwas sehr lange geschieht und es geschieht sehr stark und ohne daß du mit tust und es ist das falsche: dann gibst du auf, dann ist die gefahr da, daß du aufgibst.
|21| wenn etwas sehr lange geschieht und es geschieht sehr stark und ohne daß du mit tust und es ist das falsche: dann kann es sein du vergißt, daß du etwas tun könntest. du denkst, es kann nicht anders sein, du hörst auf, dich zu wehren.
|22| das ist den menschen um mich geschehen. daß du nicht mehr glaubst, daß du etwas ändern kannst: das ist das grauenhafteste, das ist das grauenhafte an diesem land.

Roland M. Schernikau

2009-02-28T23:34:00.002+01:00

like many immigrant subproletarians, he is not easy to understand.

And never was. But I adore him.

2009-02-28T20:57:00.002+01:00

an der Nebenwohnung scheint die Tür aufgerissen zu werden, es tritt aber niemand heraus, solang ich im Treppenhaus bin, man will sich nicht begegnen. Doch im Hof ist Souterrain eine Küche grell beleuchtet, deren unverhangenes Fensterglas Aufsicht bietet. Sie ist weiß gekachelt, Boden und Wände, auf einer Arbeitsfläche liegen Zitrusfrüchte, es gibt noch eine Sporttasche, neben der Gegenstände liegen, und eine Tür auf einen grauen Flur.

hay que caminar

2009-02-28T01:34:00.009+01:00

I.

trüge sich noch etwas zu an diesem abend außer dem erschlaffen des geistes. viel zu viele rot- und orangetöne in meinem zimmer, tenorsaxofontöne, jemand versucht, eine grenze zu durchbrechen, von der ich weiß, daß hinter ihr nichts liegt.

II.

außer dem bedürfnis, zu einer wahrnehmung zu gelangen, der die welt verstehenswert erscheint, zu einer liebe zu ihr, einschließlich der sie ausmachenden menschen, aus welcher heraus zorn und trauer noch sinn machten; einer gewissen stabilität, aus welcher heraus die ermüdung ob eines schlecht formulierten textes nicht so unweigerlich mit der angst vor weit entfernten kriegen in hilfloser indifferenz veschwimmt, mit der einsamkeit, den hinausgeschobenen und verdrängten aufgaben, den nicht bewältigten auseinandersetzungen, verschwimmt zu einem bedürfnis, nicht mehr zu einer anderen wahrnehmung gelangen zu wollen, sich abzufinden, die dinge so zu nehmen, wie sie sind, das konnte ich noch nie, hatte mir aus der Minima Moralia das attribut in seinem Sosein verhärtet herausgesucht damals, wen ich damit bedachte, den ließ ich vor meinem inneren auge verrecken, es war eine zuschreibung, ungefähr so vernichtend wie Faschosau, und ich wußte doch, daß mich aufgrund des bloßen Vollzugs der Lebensfunktionen unter gegebenen Umständen eben dies schicksal eines tages ereilen würde, in meinem sosein zu verhärten, es fühlt sich ein wenig seltsam an, weil man dadurch auch konturen gewinnt nach außen, andere mögen beneiden, was man auf die beine stellt oder eine gewisse ausgewogenheit der meinungen respektieren, man hat immer schon alles reflektiert, es gibt bausteine, der mörtel zwischen ihnen trocknet an, was wiederum an einigen stellen, wo nicht so gut gefugt ist, zu fissuren führen kann, man verhärtet, man bricht aber auch auf, man ist so, verhärtet und aufgebrochen, doch mit der feuchtigkeit weicht auch ein gefühl der klammheit, und ist man wohlsituiert, und reichen die geistigen fähigkeiten noch dazu aus, sich eine teilhabe an den annehmlichkeiten dort draußen zu erwirtschaften, stürzt da auch nichts ein so mir nichts dir nichts, nicht wahr, im unglück lebt es sich besser als in der ungewißheit, man teilt es mit seinen zeitgenossen wie im neunzehnten jahrhundert das unwohle eingeschnürtsein in korrekter kleidung, das hatte ich mir immer am schlimmsten vorgestellt, nicht etwa, dass es keinen strom gab oder unheilbare krankheiten, sondern man sich immerzu so gewanden mußte, daß es irgendwo kratzt und schabt und auf der haut zu spüren gewesen sein mußte, daß man notwendige konventionen erfüllt; ich weiß gar nicht, ob diese kindliche wahrnehmung überhaupt dem forschungsstand der kleidungsgeschichtsschreibung entspricht, aber so habe ich es mir immer vorgestellt beim lesen der literatur und betrachten der aufnahmen ihrer produzenten - wie hätte benjamin sich wohl gefühlt in einer trainingshose auf einem ergonomischen arbeitsstuhl vor einem rauchglasschreibtisch, auf dem ein zwanzigzollmonitor einen anglotzt, und nur der, wer würde sonst noch schauen, ich bin zu dem eindruck gelangt, daß nur immer ich es bin, der schaut, daß ich gar nicht angeguckt werde, sondern die leute nur zurückschauen, vermutlich weil sie empfinden, daß meine offensiven blicke illokutionäre bindungskräfte ausstrahlen, ja, bindungskräfte, der mörtel zwischen den bausteinen, ich hab schon über das reflektiert, was ihr gleich sagen werdet, schon abgeschlagen, wohin ihr gehen wollt, damals war ich auf dieser dunklen wegstrecke, und der hinter mir sagte nur, ich solle auf den rücken und die schuhe desjenigen vor mir achten, versuchen, meine füße dorthin zu setzen, wo er seine hingesetzt hatte, ohne zur seite oder gar auf den weg zu schauen, ich stelle mir jenen gang immer als einen schweigenden vor, aber es wird ja wohl jemand etwas gesagt haben, später sah ich bei tageslicht, daß es ein schmaler pfad am abhang gewesen war, unmittelbar neben meinen füßen wäre der abgrund gewesen, ich hätte es nur ahnen müssen, um mein gleichgewicht zu verlieren, so aber hörte ich auf die anweisung, ohne zu zweifeln, ohne einen ort zu suchen, an dem meine füße halt gefunden hätten, außer jenem, an dem derjenige vor mir gelaufen war, ja, bindungskräfte, auch dieser kitt ist mir weggebrochen wie eine schlechte zahnfüllung, ich geh nicht mehr zum zahnarzt, die spritzen lähmen mein gesicht, ich habe mehr angst, meine mimik zu verlieren, als den rest des zahnes, und doch übe ich mich in mimikry, rührt mich nicht an, ich bin einer der euren, erfülle die bedingungen, verdiene mein geld, wer wird mich angreifen, wenn ich sie anschaue, immerzu zuerst anschaue, nicht weggucken, sonst sprechen sie dich an, was machst du hier, ich hab dich lange nicht gesehn.

III.

außer dem Bedürfnis, einmal aufgehoben zu sein in der Stille, im Lärm, in der Struktur. Die Klarheit der rationalen Arbeit an Räumen, die es zu bewohnen gälte, gemeinsam vielleicht, erst einmal aber ein jeder für sich, Nono ist ein Architekt der Revolution, er muß gewußt haben, wieviel Mühe, mehr noch: welche Überlegungen zur Statik des Plans es kostet, eine einzelne Zelle aufzubauen, aus der heraus vielleicht einmal Räume entstehen könnten, in denen wir zu atmen vermögen, ob ich in ihnen wohl anders lebte als in meinem Zimmer.

Caminante, no hay caminos, hay que caminar, soll er als Graffito an der Mauer eines Klosters in Toledo gelesen haben, Wanderer, es gibt keinen Weg, nichts als das Gehen

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2009-02-27T23:50:00.003+01:00

trüge sich noch etwas zu an diesem abend außer dem erschlaffen des geistes. viel zu viele rot- und orangetöne in meinem zimmer, tenorsaxofontöne, jemand versucht, eine grenze zu durchbrechen, von der ich weiß, daß hinter ihr nichts liegt.

2009-02-27T01:32:00.003+01:00

all meinen Freunden, die dies hier lesen und demnächst einen akademischen Abschluß anstreben: Es stimmt doch.

Auf der Hinfahrt hatte er Leonard Cohen laufen, es war grenzwertig angesichts meiner Situation, wäre jetzt Famous Blue Raincoat gekommen, ich hätte aussteigen müssen. Begann also zu plappern, um mich abzulenken. Was es denn für ein Buch sei, in dem er gelesen hatte, bis ich einstieg. Es sei eine Biographie über Glenn Gould. Ich sagte nur enigmatisch, ich sei eher für die Moderne zu haben, aber sofort berichtigte er mich enthusiastisch: Glenn Gould sei einer der ersten, die Schönbergs Klavierwerke aufgenommen haben. Ich versprach, mich danach umzuschauen, und ging zu der Magisterabgabeparty.

Die Rückfahrt begann mit einem Werbespruch aus den 60'ern, der sich um ein Möbelhaus in der Straße drehte, die ich jetzt bewohne. Schnell war er bei der Feststellung, Kunst müsse frei sein vom dem Druck, damit Geld zu verdienen. Ich stimmte zu, zwar sei ich nicht in der Lage, da zu trennen, aber viele meiner Freunde lebten getreu dieser Auffassung. Ich dachte dabei insbesondere an die Gebrüder g., die außer der Academie Francaise keine Abschlüsse vorzuweisen haben und vermutlich nicht einmal einen Führerschein. In unserem System unterliege die Kunst aber einer Vielzahl von Faktoren, die sich als Druck umschreiben ließen. So habe ein Freund von ihm während eines Konzertes in der Hasenheide 1985 ein Bild malen sollen, und er sei darauf verfallen, ein Gesicht zu malen, da der Druck der Umstände ihn in die Formen gedrängt habe, von denen er meinte, sich in ihren Grenzen zu bewegen verspräche Erfolg. Da könne man auch nicht so pauschal sagen, der finanzielle Druck sei abzulehnen. Ein Freund von ihm sei ebenfalls Literaturübersetzer für eine romanische Sprache, ein anderer übersetze philosophische Werke ins Türkische.

Trinkgeld hab ich beidesmal reichlich gegeben, nur dem Gefühl, in einer wirklich verkehrten Welt zu leben, tat das keinen Abbruch. Zumal heute Abend.

Immerhin war da N., die in einem Satz drei Latinismen und zwei Fäkalausdrücke kombiniert (relationär / ficken) und über die Führungskräfte der Ebertstiftung, die sie unlängst bewirtete, zu sagen wußte, daß sie niemals für die arbeiten würde: Voll die Opfer. Total der krasse ....-Habitus im Bourdieuschen Sinne, Alter. Nie im Leben. (Welcher Habitus gemeint war, konnte ich, auch aufgrund meines eigenen Lachens, nicht heraushören)

2009-02-26T12:19:00.000+01:00

sagte ich eben, ich müsse heut Abend noch nach Stockhausen, obwohl ich doch Schönberg meinte?

2009-02-26T12:07:00.005+01:00

Die fahle Sonne hat schon einige Stunden durch sein Fenster geschienen, als der Junge aufsteht, vor die Tür tritt, in den Morgen blickt, einen Kamm aus der Tasche hervorholt und sich die Haare kämmt. Dann hält er inne, kramt in seinem Gedächtnis nach, ob er nicht einen Satz von Marx finden könne, der sich mit seiner Tätigkeit des Kämmens von Haar in Verbindung setzen ließe.
Er blickt sich um, unsicher, sieht niemanden auf dem Hof, steckt dennoch verschämt den Kamm wieder weg.

2009-02-26T01:14:00.002+01:00

übrigens beginnt er das Konzert, nach einer kurzen Beschimpfung einiger ungebührlich sich verhaltender Individuen im Publikum, mit einem Zitat von Yeats, das er nicht mehr ganz fehlerfrei auf die Reihe bekommt:
The best lack all conviction, while the worst are full of passionate intensity.

Bei derlei Attitüde fragt man sich doch unweigerlich, wo es seither mit uns hingekommen ist. Nicht nur der Punk scheint tot zu sein, sondern ebenso das Dandytum.

abend der weißen folklore

2009-02-24T21:20:00.018+01:00

Tim Buckleys Blue Afternoon (1969) ist die Schallplatte, die ein etwas älterer Fachverkäufer in einem Schallplattenladen einem etwas jüngeren Kunden anbieten kann, wenn der fragt, ob sie nicht etwas gegen Liebeskummer haben. Der Fachverkäufer wird die Schallplatte seit über 30 Jahren kennen und immer wieder mal hören, der jüngere Kunde - wenn alles gut ausgeht - mit nach Hause nehmen und in einem streng unterbeleuchteten Zimmer auflegen. Vielleicht wird er dabei zu viel von einem schwer im Magen liegenden, asiatisch gewürzten Gericht verzehren, das er allein gekocht hat, vielleicht wird er sich sparsam an Rotwein laben.
Entgegen seiner Gewohnheit wird er sofort beide Seiten hintereinander durchhören und danach zu einem bestimmten Stück zurückkehren. Geschieht dies, so wird es sich um "Chase The Blues Away" handeln.
Für Hörer, die eine Abneigung gegen die spezifisch weißen Formen akustischer Musik hegen, findet sich in Buckleys Arrangements zunächst eine Anzahl an Elementen, die Hörgewohnheiten zu bestätigen vermögen: Der in den Vordergrund gemischte Kontrabaß zupft im Vergleich zu Jazzaufnahmen jener Zeit simple und dynamisch anspruchslose Patterns, darüber liegt eine mal gezupfte, mal geschlagene Wandergitarre, die vermutlich jeder weiße Mann ab einer bestimmten Haarlänge nachspielen kann, die Instrumentalsoli orientieren sich zunächst an den Grundharmonien der Songs.
Dann aber geschieht etwas, das über James Baldwins Diktum hinausgeht, Weiße dächten stets, man müsse traurige Lieder traurig, und fröhliche Lieder fröhlich singen. Buckley, der ab einem bestimmten Punkt seiner Karriere zu der Auffassung gelangte, das Genre, in dem er wirkte, bestünde aus White thievery and an emotional sham, hat sein Stimme an Mingus, Monk und Kirk ebenso geschult wie an den Gedanken Berrios und Xenakis'. Sie singt Melodielinien, die in ihrem Tonbestand weit über die zugrundeliegenden Harmonieschemata hinausgehen. Seine unaufdringlichen Koloraturen etablieren einen zweiten Text, in dem fast alle zwölf Töne und ihre Zwischenstufen ihren Platz finden; Phrasierungen erinnern eher an einen Instrumentalsolisten, der sich mit beliebigem popkulturellem Material auseinandersetzt, als an einen Singer-Songwriter, der mit Inbrunst sein eigenes Werk präsentieren möchte.
Es ist diese Distanz zur eigenen Rolle und zum eigenen Material, aus der eine Melancholie entsteht, die dem fiktiven Fachverkäufer rechtgeben würde. Es ist diese immens moderne Suche nach Mitteln, das eben Gesagte zu brechen:
Well come along walk with me
And learn the songs that lovers sing
When they believe
Mit der Kunstpause vor der dritten Zeile und der Phrasierung wird aus der pastoralen Einladung, Liebeslieder zu erlernen, das Eingeständnis, daß er selbst nicht an diese glaube: Nur während sie noch daran glauben, singen Verliebte solche Lieder, und wir können sie erst erlernen, weil wir längst nicht mehr an sie zu glauben vermögen.
Einiges an Buckleys Art, simple Worte aufzubrechen, indem er rhythmisch und melodisch nie in der Songstruktur aufgehende Phrasen aus ihnen flicht, erinnert mich an den wunderbaren Antony Hegarty, den ich vor kurzem erst mit einem älteren Album kennengelernt habe: Nicht nur singt Buckley ebenso ein vibratobehaftetes Falsett, in dem Selbstmitleid als Stilmittel transzendiert wird in Reflexion über die Umstände, aus denen die kulturelle Inszenierung von Selbstmitleid erwächst. Die bewußte Kombination aus Grundmaterial, das nun einmal Dutzendware ist und kaum noch Variierungen zuläßt, und einer Erzählerstimme, die im Register der intellektuellen Avantgarde verortet ist, erlaubt Antony Hegarty, eine persönliche Unmittelbarkeit zu inszenieren, an die kaum noch jemand glaubt. Seinem Vorgänger Tim Buckley erlaubte diese Kombination, die eigene Unmittelbarkeit innerhalb eines Genres zu dekonstruieren, in dem jeder an sie glauben wollte.

...

Als ich vor rund eineinhalb Jahren eine Exfreundin besuchte, mit der die Beziehung fast eine Dekade zurücklag, und wir die Nacht noch einmal zusammenwaren, hinterließ ich als Verabschiedung statt einer Notiz aus eigenen Worten den Text von Coney Island Baby.
Ich hatte die CD kurz zuvor erstanden und versuchte verzweifelt, das existentielle Schütteln wiederzuerwecken, das mich nicht eine, sondern zwei Dekaden zuvor erfasst hatte, in einem Jugendherbergsbett auf dem Feldberg, wo jemand in meine Schuhe gepißt oder Zahnpasta auf die von mir zu öffnende Türklinke geschmiert hatte, und ich - als alle anderen bei den Mädchen aufm Zimmer waren - mittels eines Walkman die aus der Stadtbücherei entliehene und auf Cassette aufgenommene Lou-Reed-Compilation durchhörte, immer wieder zurückspulend, bis die Batterien erschöpft waren (natürlich ist das in der Erinnerung leicht dramatisiert, aber es ist eine Dramatisierung, die zum Gegenstand paßt).
The glory of love.
Es war ein immer wieder pulsierender Schock, den ich mit dem Adjektiv embryonal in Verbindung bringen möchte, vielleicht erotischer als das, was die anderen Jungs auf ihren Exkursionen erlebten.
Doch so schön die Studioversion ist, die untrennbare Einheit von Zärtlichkeit und Rohheit, die damals an mir riß, vermittelte sie jetzt nicht mehr. Die Stakkato-Eruption auf but remember that the city is a funny place / something like a circus or a sewer zu kontrolliert und schnell vorüber, um dies Bedürfnis nach einer zweiten Frühpubertät zu decken.
Heute die Live-Version auf Take No Prisoners (1978) entdeckt. Die gezeichnete Ledertunte auf dem Cover war mir damals, als ich mit meinem Vater in einem Elektromarkt war und sie nicht kaufen durfte, lediglich im positiven Sinne bedrohlich vorgekommen, ich wußte noch gar nicht so recht, was sie bedrohte, und warum mein Vater mir den Besitz des Tonträgers verbat.
Zunächst wird die ursprünglich schön gewirkte Strophenmelodie zugunsten eines traurigen Plapperns eingeebnet, dann wird der Vortragende immer wieder von übersteuerten Gitarren unterbrochen und übertönt. Es hat etwas leicht Hymnisches, wie hinter brachial verzerrten Gitarren nicht nur Piano, sondern Frauenchor und Saxophon exaltieren, während Lou Reed wie ein richtiges (grins) rock'n'roll animal nur noch Baby Baby schreit, die dramaturgisch wichtigen Textzeilen fehlen, soweit ich es heraushören kann, in dieser Aufführung ganz. Wer sie kennt, weiß, was sie bedeuten, vor dem gemeinsamen Erfahrungshintergrund wirkt die Ellipse mit dem Gitarrenkrach richtig gut, sie vermittelt z.B. einem fiktiven, traurig auf dem Bett liegenden jüngeren Plattenkäufer mit Liebeskummer, daß da jemand ist, der sich gerade verbal nicht auszudrücken vermag, und man versteht ihn trotzdem, gerade so richtig, und vermag zu hoffen, daß das doch auch möglich sein muß, wenn man sich selbst gerade verbal nicht auszudrücken vermag.
Auch hier die Distanz zum eigenen Werk (dem ausgelassenen Text), die mich zutiefst anrührt.
Ganz toll auf dieser Aufnahme übrigens auch Berlin.

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John Cale: Ein großer Künstler, der mir verschlossen bleibt, ebenso wie Mozart.

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Carla Bley, die Satire als Musikgattung etablieren wollte; ein So-tun-als-Ob transparent macht, das Jahre später nicht nur in John Zorn, sondern auch in Helge Schneiders Auftritten als Musikclown seine würdigen Nachfolger finden sollte. Teilweise in aufdringlichen Einsprengseln die Musiker karikiert, mit denen sie zuvor erfolgreich zusammengearbeitet hat (Larry Coryell & Co). Auch dies: Distanz zum eigenen Schaffen.
Das Cover von Dinner Music (1977) zeigt sie, wie sie mit unvorteilhaft aufgerissenem Mund einen Glasbehälter mit Backhendl oder sowas aus einem abgeranzten Ofen holt, die Gäste scheinen im Wohnzimmer zu warten, das Foto könnte bei jeder facebook-Userin in einem Album namens "Partying..." erscheinen. Das Album beginnt allerdings mit einem nonchalanten Pianosolo, zu dem hörbar Sekt eingegossen und mit Besteck geklappert wird, hier scheinen wir uns in einem jener gehobenen Restaurants wiederzufinden, mit denen Spießbürger Jazzpianisten assoziieren. Am Ende des Stückes meine ich so etwas wie einen Rülpser zu hören.
In München aufgenommen hat sie im gleichen Jahr den überaus ergreifenden Sad and Rose Song (auf European Tour), fast schon ein Eklat: Kompositorisch steht sie Mingus um nichts nach, jeder der Musiker glänzt, und doch meine ich jene subtile Subversion des weißen Bigband-Jazz herauszuhören, wie sie das Art Ensemble of Chicago ihrerseits mit der Great Black Music trieben.

...

2009-02-24T14:27:00.000+01:00

it's just second nature, it's what we've been shown.

my death (la mort)

2009-02-24T02:24:00.005+01:00

My death waits among the falling leaves
At my coffin where they grieve
Now let's nail the passing time...

kaum noch fragen, die es zu beantworten gälte, weil sie alle sich im formulieren gegenüber jenen, die ich um rat fragen könnte, zu einem narrativ meiner eigenen ratlosigkeit verdichten, welches nicht unbedingt schön zu lesen wäre, immerhin aber jene hinweise birgt, nach denen es zu suchen gilt - wie nämlich ich zu formulieren hätte, was zu sagen ich jeweils für nötig halte, wechselhaft in jeder minute, mit jeder der repliken, die in das narrativ eindringen, einmal direkt, einmal verhalten, bald ausführlich, bald selbstbewußt verknappt; nur was es wäre, das da zu sagen sei, kann mir niemand von den ratgebern verdeutlichen, wäre ich ein amtsträger, so würde ich sie allesamt entlassen oder doch achtsam nachzeichnen wollen, wohin sie mich jeweils zu dirigieren versuchen, es könnte krieg oder tod oder thronwechsel, wirtschaftssubventionen oder einsamkeit bedeuten, so aber weiß ich, daß die meisten von ihnen meinem allzu begrenzten repertoire von stimmen entstammen, es wird klar, sobald ich mir gewahr werde, wie viele register ein Marc Almond bei seinen Brelübertragungen zum tragen bringen kann, und es ist doch immer der gleiche Brel, oder ist es Marc Almond, bin ich der, der nach rat fragt, oder das, was ihn gibt: zumindest ein sänger, der mir heute beisteht, den gesamten tag über mit einem einzigen song, abends jetzt kommen andere hinzu, als hätte ich sie noch nie so gehört, es muß die nachbarn stören, aber wer kann mein nachbar sein, ohne hinzunehmen, was ich jetzt an veräußerten monologen abspiele,

We would build a new world
If we only knew how
And we find we're alone

wer kann an meine welt angrenzen, ohne einzugestehen, nicht zu wissen wie, allzulang hatte ich behauptet, zu wissen, wie - und daß wir nicht allein seien, wer ist jetzt schon noch bei mir, nachdem ich all die stimmen erstickt habe, die den könig hätten beraten können, wer kann mir das wasser reichen, jetzt, da ich durste, es spricht doch aus der möglichkeit, eine vielzahl von meinungen einzuholen, nichts als die unentschlossenheit, von welcher im vorhinein bestätigung zu erheischen gewesen wäre, sie alle bestätigen etwas und doch bleibt das, was sie im stillen anmahnen, mir verborgen in meinem zorn, keiner sagt, was ich hören möchte, wüßte ich doch was, dann wüßte ich auch, was ich sagen soll.

a fool with a condition of the heart

2009-02-22T23:02:00.008+01:00

dunkel meine ich mich an ein Gedicht zu erinnern, das ich Trakl zuordnen möchte. Ich glaube, es existiert nicht, ist eine Konjektur vor fast zwei Jahrzehnten gelesener Zeilenfetzen, ich habe Trakl nie ganz zu verfolgen vermocht, und es war mir ein Teil der Wirkung, die seine Dichtung auf mich hatte, daß ich immer ein wenig woanders war als an seinem Text.
In dem imaginierten Text hingegen geht es um Präsenz, er betritt an einem stürmisch-expressionistischen Winterabend ein Opernhaus, und sobald die Musik einsetzt, ist er ganz bei ihr, und sein Dissozieren scheint suspendiert, er beschreibt die Stimmen der einzelnen Instrumente nüchtern und wirkungsmächtig.
Ähnlich ging es mir häufig bei Konzerten atonaler Musik, sei es improvisierter oder komponierter, es war vermutlich eine willentlich induzierte Form von Dissoziation, die aber als Präsenzerlebnis erinnert wird.
Heute mit S. Webern und Berg in der Philharmonie gehört. Metzmacher war erheblich besser bei Brahms in der zweiten Hälfte, ich würde jetzt gern so etwas unverblümtes sagen können wie der Brahms spielt sich ja auch von selbst. Mir kam sein Bestreben in den Sinn, eine deutsche Nationalkultur zu reetablieren, ein High-End-Komplement zum Fußball-Party-Nationalismus; seine Suche nach dem reinen deutschen Klang. Dabei modulierte er aus Bergs Violinkonzert anfangs durchaus Elemente heraus, die die Modernität der Partitur zu unterstreichen schienen, wich in seiner Interpretation sehr weit von den kanonischen Einspielungen ab, die ich kenne. Der von unseren Plätzen aus schwache Ton des leicht affektierten Solisten sowie der oft ans Pompöse anklingende Orchesterklang ließen jedoch den Beigeschmack gewisser postmoderner Brechtaufführungen entstehen, wo die Originalität der Inszenierung als Produkt höher als die Achtung vor der Textvorlage in ihrer Zeitlichkeit zu stehen kommt.
S. war leicht verblüfft, wie stark aus den beiden aufgeführten Werken der Zweiten Wiener Schule noch der Geist der Romantik weht, und das war sicher nicht nur Metzmachers Interpretation anzurechnen. Jedenfalls saßen wir recht hoch in dem sehr schönen Gebäude, und versuchten beide, uns auf die Musik zu konzentrieren. Beide berichteten wir davon, wie wir desöfteren abschweiften, etwas verpaßten, weil wir gedanklich je woanders waren. Ich mußte sehr daran denken, wie ich gestern höchstwahrscheinlich jemanden aus einer trunkenen Übersprungshandlung heraus verletzt habe. Aber auch Motive aus "A Love Supreme" kamen mir inmitten der Orchestermusik in den Sinn, es war wie ein iPod im Kopf während einer U-Bahnfahrt durch die Philharmonie.
Dann wieder reflektierte ich über das Gebäude von Scharoun, das die Grundprinzipien der bürgerlichen Demokratie zu verkörpern scheint. Der Saal ist panoptisch, vielleicht auch im Foucaultschen Sinne, man kann von überall her alle sehen, und alle können aus ihrer Perspektive die Bühne einsehen, der Klang soll überall mehr oder weniger gleich gut sein. Gleichzeitig aber gibt es durchaus erhebliche Preisunterschiede zwischen den Platzkategorien. Es gab sogar ein "ganz oben hinten" mit ein paar Stehplätzen wie im 19. Jahrhundert, und eine teure erste Reihe unmittelbar vor Dirigent und Solist. Zugang sollen alle haben, gleichwertig partizipieren am Kulturereignis kann jeder, der sich eine Karte leisten kann, aber die bestehenden Klassenunterschiede werden affirmiert durch den Umstand, daß man von überall her gleich gut sehen kann, daß in bestimmten Reihen, für die man eben mehr ausgeben muß, Prominente sitzen.
Einer davon war ein Herr Lammert, der unangekündigt die Bühne betrat und viel und gerne über die erstmalige Einrichtung eines nationalen Rundfunks und die erfolgreiche Annektierung des Rundfunk-Sinfonieorchesters der DDR sprach. Niemand empörte sich hörbar, aber bald schon nutzten immer mehr Zuschauer das Beifallklatschen, um ihm das Wort abzuschneiden, wiederholt wurde er übertönt, schließlich klatschten ganz viele Leute mit, und er mußte seine Rede vorzeitig abbrechen. Es war eine schöne Erfahrung zu sehen, wie aus dem Bildungsbürgertum noch ziviler Ungehorsam hervorbrechen kann, und es war sicher nicht von ungefähr auf den billigen Plätzen am Lautesten.
Zuhaus dann zunächst Weberns George-Lieder angemacht, um einen würdigen Abschluß zu finden, aber sie waren zu würdevoll und steril, ich werde sanfte worte für dich lernen korrespondierte nicht mit dem unkonzentrierten Grübeln, das mich den Abend über begleitete.
Schließlich wurde es Prince: Thinking about you is driving me crazy / every day is a yellow day / I'm blinded by the daisies in your yard.

2009-02-21T18:40:00.002+01:00

nächster Traum, Nachmittagsschlaf: In einem Frisch'schen Lehrstück mitwirken, das sich stundenlang darum dreht, wie eine Gruppe Trinker in der Bahnhofshalle einen anderen immer wieder fies ausgrenzen, bloß weil der jetzt einen 1-Euro-Job hat und die Werbeflächen dort ausplakatieren muss. Er ist natürlich der Fieseste unter all den im Bahnhof Arbeitenden, wenn es um die Ausgrenzung der nächstschwächeren Gruppe geht, der Flüchtlinge. Es ging Stunden, es war dröge, ich hab das wirklich geträumt, ich stand immer dazwischen und war gehalten, die Dynamiken zwischen den Schauspielern mitzuverfolgen, ohne aber einzugreifen, fühlte mich hilflos und fehl am Platze. Irgendwann explodierte etwas in der Bahnhofshalle und es gab einen bedrohlichen Tumult. Ich nahm E. und bugsierte ihn weg von der Menge (es war Improvisationstheater, und ich wußte nicht, wie ich auf die Situation reagieren sollte), ich fand, in Sicherheit, aber an seinem wortlosen Sträuben erkannte ich nicht, daß die eingeschlagene Richtung genau falsch war, plötzlich war hinter uns ein Schauspieler, der einen olivgrünen Pullover trug und laut in einer Phantasiesprache schreiend eine Geisel genau zu jenen Umkleidekabinen zerrte, zu denen ich den zartbeleibten E. zerrte. Ich verstand nicht, ob diese geschriene Sprache Arabisch oder Hebräisch darstellen solle, und wußte nicht, was ich von dem Stück halten sollte, in dem ich mitspielen mußte, spürte nur, daß es E. gleich ernsthaft an den Kragen gehen und ich daran Schuld sein würde. Aufgwacht.

2009-02-21T14:51:00.007+01:00

daß plötzlich alle Geräusche um einen herum überproportional laut sind:
Seit zwei Tagen scheint jemand unter mir im Haus routinemäßig durch ein Mikrophon zu sprechen. Ob er seinem Hunde Kommandos vorspricht, die der memorieren soll, oder einen schwerhörigen Menschen betreut, weiß ich nicht. Es ist ein roher Bariton. Manchmal hustet er. Vielleicht hat er auch nur seinen mächtigen Brustkorb genau an die Wand gelehnt, die meine beiden Zimmer voneinander trennt und Schall noch aus den unterst gelegenen Stockwerken zu mir zu übertragen scheint wie ein Gitarrenverstärker ferne Radiosender. Das Haus schwingt mit seinem Diaphragma. Vielleicht hat die Frau eins unter mir jetzt einen Freund mit lauter Stimme. Sie ist es auch, die Beat It von Michael Jackson abspielt, jetzt, wo gerade die Schneeschaufel verstummt ist.
Die Schneeschaufel: Ich habe extra das Fenster geschlossen, obschon die Heizungsluft leicht abgestanden war, doch der gesamte Innenhof zwischen den insgesamt vielleicht sieben Mehrfamilienhäusern, wie meine Mutter Mietshäuser immer nannte, als wäre die einzig mögliche Einheit, in der Menschen wohnen können, eine Familie, sie und ich mußten hart für ihren Irrglauben bezahlen; er wirkte als Resonanzkörper für jene Person, die auf einem Samstag während der Mittagsruhe Schnee und Eis von Gestein kratzte, beharrlich und gewaltig, ein Augurenstall der verkarstete Boden, auf dem wir täglich gehn, fast täglich ist etwas aufgetaut und nachts wieder eingefroren, krich das ma ab.

Geräusche, die irgendwo im Hintergrund sein könnten, es aber störenderweise nicht sind. Gestern nacht sah ich mich gezwungen, überaus abstrakte Pianoduette grenzwertig laut zu stellen, um den Mikrofonmann zu übertönen. Es tat, bis auf wenige Stellen, wo der Boden meines Zimmers schnarrend vibrierte, der Musik sehr gut. Dem Hören auch. Wie fragil die Gleichgewichte sind, die ein Dasein daseibar machen: Nicht die großen geophysikalischen, die das sogenannte Wunder Leben ermöglichen (You have been summoned to be. Summoned out of matter. Saul Bellow), sondern die kleinen Grundkonsense zwischen den Dingen. Daß einzelne aus den unendlichen Geräuschgemeinschaften des Alltags nicht plötzlich überlaut an unser Ohr treten und uns daran hindern, frei gewählte Geräusche, oder Stille, im Zentrum unserer Aufmerksamkeit zu bewahren. Fragil wie die undurchdringbar komplexen sozialen Produktionsbedingungen, die es zwei Menschen ermöglichen, sich an je einem Flügel gegenüberzusitzen und so zu improvisieren, wie sie es tun.

Der Mann im Hof hat sich erholt und schabt für eine kurze Weile weiter, den gesamten Schub seines Oberkörpers in die vibrierende Schaufelspitze leitend, die Frau unter mir hat jetzt eine R'n'B-Schnulze angeschaltet, meistens kommen danach Vögelgeräusche, hoffentlich nicht auch von dem Mann mit Mikrophon.

Bisher ist alles still, innen und außen.

höhlengleichnis

2009-02-21T11:48:00.010+01:00

vermutlich in Vorbereitung auf eine anziehend formulierte Party heut geträumt, daß alle Menschen Tunten sind. Ich selbst trug nicht etwa Pelz, sondern hatte etwas auf, das dem Haar Carla Bleys zur Zeit ihrer Paul-Haines-Vertonungen ähnelte, und auch sonst vieler Frauen jener Jahre, und wollte an einem Verkaufsstand im Keller eines riesigen Gebäudes ein Fischbrötchen kaufen. Der Stand war in blau und weiß gecorporatedesigned, in etwa wie der von Feinkost Käfer im Keller vom Karstadt am Hermannplatz, und auch sonst überall. Dennoch war meine erste Reaktion, wie der Verkäufer sein Gesicht als ein in bizarren Mustern blau-weiß geschminktes mir zeigte, und wohl auch einen Hut trug: Scheiße, vom Betreiber verordnete HSV-Fanbekundungen, solche Leute sind sicher unangenehm, und bekam direkt Angst, ihn anzusprechen.
Was wohl auch am Gebäude lag. Es war eine Episode aus einem längeren Traum, dessen Plot sich darum zentrierte, zusammen mit jemandem anderen, vielleicht war es Y., eingesperrt zu sein und durch Korridore und Treppenhäuser zu ähneln, vermutlich ein klassisches "Wir müssen hier raus", ich mag solche Filme eigentlich nicht. Aber es war auch die Suche nach etwas, das sich immerfort entzog, und anscheinend nie benannt war, so daß mir ein parabelhafter Subtext zugestanden werden könnte.
Jedenfalls, auf der Suche kamen wir an den Fischstand im Keller, also eigentlich stand er an einer wenig befahrenen Straße in einem sonnigen Land, und ich trug jenes Haar, wie Carla Bley es zu Zeiten ihrer Paul-Haines-Vertonungen hatte. Es war nur kürzer geschnitten. Vielleicht war es auch eher ein voluminöserer Anna-Wintour-Bubikopf, definitiv aus der Zeit, wo sie Carla Bleys Paul-Haines-Vertonungen angehört haben wird. Auch sonst war ich nicht minder maskiert als der blauweiß gestrichene Verkäufer.
Die Person neben mir läßt sich jetzt erinnern als Ralf, den ersten Mann, den ich je in Perücke gesehen hab, während des Lateinunterrichts. Dabei trug er sie gar nicht als Drag, obwohl wer weiß, die Pubertät spielt gerad jenen sonderbare Streiche, die schon wissen, daß sie in ein langweiliges Leben hineinwachsen werden. Er ist heute Graphikdesigner in einer strukturschwachen Dienstleistungsstadt und entwirft Corporate Designs für Backshopketten, die immer ein bißchen an das von Feinkost Käfer erinnern.
Fisch wollte Ralf auch, und etwas zu trinken fragte ich ihn. Da bemerkte ich die Lachfalten im Gesicht des Verkäufers, die glänzenden Augen. Sie hatte mich anscheinend erkannt. Es war Ilse, eine (vermutlich fiktive) post-autonome Lesbe, und schnell unterhielten wir uns darüber, was wir jeweils an uns gemacht hätten. Nahmen die Perücken in die Hand. Es stellte sich heraus, daß wir beide gleich kurzgeschorenes Haupthaar trugen, ich sagte zu ihr: So wie bei mir, und blickte in ihr Gesicht, es war jetzt abgeschminkt und man sah darauf den rötlich schimmernden Bart, den ich im Wachleben trage, und auch bei ihr war er das, was unter dem Drag lag.
Ralf legte sich nicht ab, er blieb in seiner Rolle. Ilse hatte noch zu tun, wir zogen weiter, Ihr wißt, die nimmermüde Suche. Die Erinnerungen erblassen, aber es scheint, daß sich im Weiteren herausgestellt hat, daß alle Menschen auf der Welt in Drag gehen, und mein Offenlegen gegenüber Ilse viele der Menschen, die uns in dem weitläufigen Gebäude noch begegneten, dazu bewegte, es ebenfalls einzugestehen, quasi eine emanzipative soziale Bewegung, während andere, die anscheinend von dem Gebäude angestellt waren, in mildem Verständnis darauf blickten, daß wir dies taten, sie wußten, daß sie ebenfalls ihr Gender spielten, aber schienen darauf zu beharren, daß sie zumindest es weiterhin tun müßten. Ohne Aggression allerdings.
Vielmehr sahen wir einen älteren Mann mit weißem Bart und Glatze, der den Oberkörper frei und auch sonst nicht viel anhatte, hager und mit schlaffen Brüsten, wie ein heimkehrender Ulisse aus einer Zürcher Monteverdi-Aufführung; auch er strahlte und trug seine Perücke wie eine Theaterkrone in der Hand, sie muß majestätisch auf seinen zusammengefalteten Gewändern geruht haben. Um ihn herum standen türkischstämmige Pflegerinnen und Pfleger, alle ein wenig verlegen, aber alle auch ein wenig glücklich über den Akt des vielleicht schon Dementen.
Hinter ihm, durch den jetzt nackten Steinflur, strahlte ebenfalls das milde Licht der Sonne, es war ein Ausgang, an dem er stand, unbekümmert, aber stolz, und beim Heraustreten winkte ich ihm zu, er winkte zurück, glücklich auflachend, und mir fiel auf, daß seine Maskerade ebenfalls die eines Fischverkäufers mit blau-weiß geschminktem Gesicht gewesen war.
Wir traten ans Tageslicht. Natürlich, da war der Fischstand nicht mehr da, aber ein Kühlregal war noch an seiner Stelle. Wir verweilten, vermutlich aßen wir den Fisch erst jetzt.
Ilse war von einem Auto abgeholt worden, aber ihre Freundin hielt noch einmal auf der leeren, sonnigen Straße, und sie kam zurück, damit wir Handynummern austauschen könnten. Mir gelang es nur nicht, ihren Namen einzutippen. Unterdessen erzählte sie Ralf, wie deutsche Islamwissenschaftler aus der Nachbar-WG ihr gedroht hatten, den Lieblingsteddy aus ihrer Kindheit zu finden und in Bestandteile zu zerlegen, hier nannte sie chemische Stoffe, die bei der Spielzeugherstellung Verwendung finden, ich kannte die Namen nicht. Grund dafür sei die Tatsache gewesen, daß die autonome Lesben-WG auf ihren Plena die Muslime nicht gebührend berücksichtige, obwohl sie eine der größten Bevölkerungsgruppen der Welt darstellten, sie nannte eine Proportionszahl, die Teil der Drohung gewesen zu sein schien.
Beendet wurde unser Zusammentreffen durch einen Anruf, der mich weckte. Übrigens wieder mit einem abgebrochenen Take von Thelonious Monk, ich habe mich entschieden, nicht gegen vorgeblich individualisierte Klingeltöne zu sein. Ist doch auch Teil der Performance.
Mal gucken, ob ich überhaupt auf die Party gehe.

nicht hier

2009-02-17T16:18:00.003+01:00

Sicher erinnerst du dich an den Song aus der Sesamstraße, wo die Puppen den relativen Unterschied zwischen hier und da zu verdeutlichen suchen.
Ich hatte heute ein Erweckungserlebnis. Wachte auf, es lag Sonnenlicht auf den schneebehangenen Ästen vor dem Fenster, und vor meiner Nase, neben der Matratze am Boden, mit dem Gesicht zu mir, das Konzert für den Kometen Kohoutek von 1973, weil es gestern beim Aufräumen obenauf zu liegen gekommen war.